我是如此的热爱写作，但是又很不自信总是怀疑，自己是不是这块料? 昨天，看到书友的文章，我羡慕不已，她可是我的偶象呵，书香三八里常见到她的文章，如今是市作家协会的会员。我问自己，为什么写不出那样的文句，那样的感觉，那样深刻的人生感悟，，于是，我又沮丧又失落，好久不能动笔，因为一拿起笔，就想到了她的优秀，似乎怎么努力都跟不上偶像的脚步。
昨天，阳台上一盆栀子花露出了嫩绿的芽，去年秋天买来的，我以为我养不活她，谁想，即使凋零的只剩几枝，她也顽强的挺过了冬天，爱人说，她活过来了。
风透过纱窗钻进来，太阳光的影儿象一只手拔弄着我的头发，我坐在沙发上看书，娜塔莉的《写出我心》，她说，没有关系，不要想什么惊天动地的作品，你就去写，不拘于心，自由自在的表达，你可以写蛋糕在跑，也可以写老鼠露出了笑脸，爱怎么想就怎么想，想怎么写就怎么写，总有一天你堆的肥会催出一朵花来。
于是我静下心来，不再想那些打扰我的东西，拿出放回抽屉的纸笔，坐在门口的餐桌前，我默默的对自己说，现在就开始写，写我眼前的石头，黑色、白色、绿色的戈壁石，每一块石头都是生命的岩体，是不是数万年在荒野上孤立，她们在等待，等待那个掬香满衣的少年，拾起时，是轮回了千万次的相遇。
瞧我的想象力!
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