所谓诗人

有人说 

诗人用头骨作诗

谋杀着自己

吱吱响的指骨

蘸着猩红的血

在纸上飞扬

撕碎、扯裂、流淌

发梢在空气里凌乱

骨节噼啪作响

在一个个夜里    像幽灵

他们醒来

又在未名    死去

他的眼睛会跳舞

他的手指会唱歌

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他会做一切的一切

他只是不能活着

一个诗人，只能活在别人死去的那一刻

死在，所有人复活那一天