尖锐的生活让词像陀螺一样晃动，
掌灯人
在第十个夜间不安地行走。
我深沉地理解，任何一种未来，关于
穷人的喜剧与妇女的黑洞。
我故作高深，亲手将诗推进了手术室
重演一遍曾经。
因为偏见，铜片上的锈迹
或他精神的榆木，
都忽然消失。
来自表达的东西，以一种唆使般的
手段，
满足地下私欲。
我总会失去一件灵感，我追求华丽
或光怪陆离的物件，
把它想象成实体，像“印度方言”
一样。
（如未成形的胚胎）
困状态，是最佳的神游状态，
漂浮的意识夹杂着少许梦。
由此，轮到我踩空
——梦境或符号。
抽离恐惧，身体就空闲了，
就采摘山野丰硕的桑葚，吃得满嘴
乌紫。
我叼着笔头，拨弄了一阵蓬发，
像苦思良久的作家犯了词的纠结症。
我被灵魂局部麻醉，正躺在
哲学的逻辑上，像躺在干燥的秸秆上
没人呼唤我。
我直勾勾地盯着这冷热交替的世界，
像盯着一摞欲望，
我绝不会走神，因为走神是一种彻底的背叛。
我是不疲不倦的斗士，披着清冷的月光
说钢铁般的话。
他一脸严肃，批判拙劣的诗歌，
没人敢与他正面交锋，包括
虚拟的我。
高贵冷艳的女人，赤脚走向偏僻的工厂，
途中，撞见了写生的中年画师……
我擦掉了白色的幻想，重新涂上
深灰色的意识。
我一味地修辞，一味地犯困。
（睡眠上瘾）时间变得不像时间，
声音变得不像声音。
（开闸泄洪）罪恶感像洪水一样，淹没我
贫穷的诗行，所有想象
无一幸免。
就这样，我耗费一生，换词的灯火通明
无人能知。
他的讽刺，像一场风光的葬礼，
奏乐，徒增死的意义，
我，从沟壑流逝。
锤子！我把愤怒抵押给你？简直荒诞。
离婚男人终生未娶，
一心创作闭门不出。
我就渴望这股力量，像原人不顾一切的
野蛮战斗。
（粗陋的行为艺术）
眼前：野草散发着浓郁的潮湿气味，
充斥整片阴冷的森林。
破败的枯叶悲戚地降落，黑色的虫尸暴露在荒凉的大地上。
灰色石块孤独的躺在路边，像沉默的青年
在晨昏下驻足。
老套、低级的词，再次出现。
但追求创新，或回归本质，都没错。
（诗，无关对错）
可爱可敬的诗，它就像父亲一样包容，
像母亲一样创造新生命。
（诗，有艺术，也有生活）
无论伟大或平凡，请允许批判！
词，若添加了幽默的元素，就
如同食物添加了色素？
我推了推夹鼻眼镜，轻轻
将“笑”折叠置入生活的抽屉。
我所有的微表情和动作，
都不符合推理，只具有象征意义。
我倒希望：我情绪的银色盒子是空的，
我打开的是一道艺术的双开门。
镜子中的镜子，话中的话，
所有的白墙上都挂着我的“意图”，
放肆的蟑螂在上面自如地爬，它勾起了
我暗涌的毁灭。
生命是什么？哲学的出现让一切成谜。
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