读一本小说,是在一个下午,眼睛发涩,我从故事穿行于故事。作者语言密布,空间都闪光着叙述和推理性的密度。小说所要掌握的叙述方式比语言更值得重视。
每一个作者都是独一无二的创作者。世界和世界之间都是相同的路。古人与现代人只隔着一条时光隧道,隔着一本需要讲述的书,展开的画卷,是人在画中,画在我中。
风里带着流动的热浪孕育着随机的变化,加速着气候异常。我的手掌,一些纹线,提示着一些隐形的轨迹,如小说的描述,线性的思维。
我从手心里读解故事的轮廓。解密虚构与真实的存在。
手心的故事,是一首古诗,一首被解开的现代诗,像古树上的绿叶,待到秋天,用飘落的舞姿抒写纹理的真实。
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