看着窄窄的站道里人来人往，如潮涌动，路人行色匆匆。陈旧的行李箱轮在地上滚动，它也曾跟着主人去到了很多地方吧，不然发出的响声怎会如此沧桑和低沉，像气息奄奄的老人发出的最后哀嚎。从未觉得汽车启动和出站的警戒声如此亲切。这些声音承载着每一个久未归乡的游子回家的期盼。有一个十四五岁的男孩小跑过来，厚厚的方框眼睛并没有遮住年少的稚嫩，他背着一个巨大的黑包，双手搬着装有貌似几十斤重书本的箱子却依旧朝气蓬勃，身后还跟着同样重负，却面露疲态的父亲。这让我想起了我高中毕业那年，那一箱箱笨重的书本，是我妈妈徒手从五楼运下去的。
故乡，真是一个亲切的词。这儿的人，一颦一笑都因这片土地而让人动容。
作为一个乡人，感到愧疚的是，我回到这，和我朝思暮想的大修水人说的第一句话，竟不是用方言说出来的。从前，我很是鄙夷那些在家乡却习惯操一口流利的普通话的人。给人一种忘本的感觉，可是，后来发现，原来离家久了，真的可以习惯另一方水土。但我坚信，这个生活了十几年的地方，说了十几年的客家话，在我心中的地位是无可取代的。
故乡仍是那样，车来时还是会有轰如雷鸣的响声，人群涌上窄窄的车门时，还是会尘土飞扬。人们还是推推搡搡，骂骂咧咧，也还是会有令人捂鼻的汽车尾气，检票的叔叔嗓门还是会很大，车座还是会不够，还是会在车上挤成肉饼，下一辆永远要等很久，一等再等。可曾经这些让我所厌恶的一切，竟因离家而倍感亲切。久未归乡，故乡的缺点也成了优点。
妹妹曾用稚嫩的声音问我：“姐姐，你觉得故乡和家乡有什么区别呀？”当时我并没有解释出个所以然来。我想，只有离乡过后的游子，才会深切地体会到，“故乡”这个词的厚重与宽广，厚重到撑起了你的乡愁，宽广到囊括了那儿的每一爿肥沃的土地，每一片失落的黄叶，每一声夏日的蝉鸣，每一声萦绕心间的乡音……
汽车出站了，我也到家了。我走时新刷了一层银漆的大铁门在阳光下能生出刺眼的小星星，现在落了一层薄灰，色泽黯淡了不少。庭院里的那两颗矮矮的桂花树还是那么朝气蓬勃，丝毫不因人的冷落而停止生长，只是许久未修，杂乱无章，变得不那么可爱，像一个邋里邋遢的中年大叔。
我只开了小夹门，阳光照进了里屋，倒也没什么变化，只因大门长久未开而袭来股股阴凉，配着神台上的两幅遗像，有种阴森而又温暖的感觉。
好久不见了，故乡，可家就是家，无论多久，踏进门槛了，就会心安。
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