关于诗人
文/黄影
别以为,所有诗人
都钟情于阳光和月亮
其实,很多诗人
总躲在黑色的小房
灯光下,磨着文字
别以为,磨出来的
都是匕首,刀枪
不过是拚凑着
一把把排刷
为张三李四们粉墙
或者为磨制岀一杆杆
滑头的老头乐
送给王五刘六们挠痒
别以为,所有的诗行
都有鲜花怒放
事实上
更多字里行间
废气怨气和毒气
一直在排放
也别以为,是诗人
就有什么远方
就有什么理想
如今,诗
也逃不开交易的市场
你即使能把一颗颗
古老的文字
精磨成宝石状
磨得闪闪发光
那也抛不出多远
也没几个人,会抢
即使铸成一柄柄利箭
也不见得
所有的罪恶者
会因害怕而设防
因为他们早已把
无知麻木和疯狂
作为盾牌
披挂在头上身上
如今,真正的诗人
要么像海子戈麦一样
都已死亡
要么一边写着
屈原鲁迅一样的诗章
一边在心灵的绿洲牧羊
其实,那是诗人自己
给自己流放
(2020年4月15日)
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