对文字的喜欢，是因为古诗词，但却不是被诗词的意境美感或是引起了什么共鸣而喜欢，那个时候就喜欢背书，就像是打一场游戏能够通过打败一个大怪，获得一份开心。而我的喜悦是背下一首首古诗词，因为能被量化，所以满心欢喜，虽然不至于逢人就背唐诗，但是那种对自己到底知道些什么，学到了些什么，却是十分的清晰明了。
那时的孩子心性，就像是种下了一颗种子，才刚种下，便满怀欣喜与期待能看到嫩叶拨开泥土的震撼，可是最终，除非是意外而来，不然一切的美好都会因为等待被慢放，变得漫长，冷却后迎来独属于理智的嘲讽，不论对谁，即使是自己。
读诗、背诗的人久了以后，大概也都会由一种想写些什么冲动吧，不知道旁人，我自己便是如此。写诗是种什么样的感觉，刚开始大概就像种下种子了，虽然自己不知道好不好，但是绝不会喜欢别人说不好，即使是有人说好，也只是觉得有一种被喜悦的感觉，但一定与诗的好坏无关。
诗在我的世界里大概只分两种，一种是抒情，另一种是玩字趣。前者是有感而发，后者是打发闲时。书读的少，想试着举个例子，却总觉得不够好。
我自己写诗，刚开始是去想象一种想要表达诗意的境遇，然后把带入到其中，任凭这般空泛的想，从意先下手，顺着思绪依次而立，心里牵着一根故事线，去讲一个梦里的故事就好。所以后来有了这么一首现代诗：
《蜡烛》
点燃那么一根蜡烛，
就这样坐在坐在长长的板凳上看着烛舞。
摇曳着不安的气息，
捉弄着不暖的身影。
夜，漫长在无声的昨天，
那谁也无法打破的，
寂与静。
先要想是写一首什么样的诗，是一个人在一个房间里呆了两年，过着三点一线的简单生活。心绪一起便知道该定一个什么样的基调了。那有什么可以作为这种心绪的寄托物了，房间里唯一的灯，让我想起了蜡烛在深夜被风吹得摇曳时不安的形。如果前面是把思绪酝酿成魂魄的话，那后来就是找到了躯体去承载。从一个人的寂静，到两个人时的寂静，最后两个人也是一种寂静，一层层递进的便真的是寂与静了。就像书法写字就有回锋的感觉，这种感觉就是诗人都有的一股子“骚”劲，更像“是眼泪，打湿了纸，重了薄薄的情”的一种含蓄的张牙舞爪。
诗的灵动感于我的理解就在思绪的灵动感，不着于物、时间、空间、角度，不能有一股呆劲，好的诗词不在于华美的词章，而在于动人心魄的表达，举例说来最想的还是“才下眉头、却上心头”，场景不过是紧锁眉头了半日，虽然松了眉，但是愁容依旧。从有形的眉，到无形的心意，在诗文中的表达便是一层层递进，这递进的托物之间平淡，而文字的技巧就在于通过抽象的表达将藏于一身之内的力量，通过受众的感官，如同石子落水般漪涟骤起。
可能是我读书少，所以喜欢李清照。最喜欢那种平铺直叙的故事感，生僻字也少，当然这也可能只是我个人，不能推及旁人。最喜欢李清照的是：
《一剪梅·红藕香残玉簟秋》
红藕香残玉簟秋，
轻解罗裳，独上兰舟。
云中谁寄锦书来，
雁字回时，月满西楼。
花自飘零水自流。
一种相思，两处闲愁。
此情无计可消除，
才下眉头，却上心头。
当然每一种方法都会遇到意向不到的问题，我的话问题就是想的太多，太多了。虽然写的也多了，可也不清楚是心性如此还是如何，以至于有过一段被噩兆笼罩的感觉，就像是头顶有一定帽子，悬而未带，压抑如斯。那时我急切的想要从那种文风的思绪中逃出来，急切的需要一次转变，大概是几天左右直到我写出了那么一首小诗：
《幸福的烦恼》
你，只是那么一跳；
叫；
笑：
闹：
我便要准备着这一行行空白，
画出爱情里无数的烦恼。
文字里的空白，就像是对经历过思绪繁杂后的一种抵触，那种感觉就像是从接近呼吸困难到呼吸顺畅，说不上多好，但是却感觉像是躲过了一劫般。
诗肯定不是诗人独有的，就像小说一定不是小说家独有的，我们能理解的东西都是我们能做到的，我理解的普通人和诗人的区别，大概就差在对文字处理的熟练度吧，就像卖油翁中的那句：“我亦无他，惟手熟尔。”就像是种了一刻种子，要静待发芽。所有的不可思议，也只是在平淡里重复了无数次的坚持，所以当我第一次心潮澎湃的几步成诗时（赠吴语笙——喜逢相逢情意浓，欢声雀悦为君从。语去修辞总不是，笙子一念忘忧容），纵然是满心有欢喜的念头，却生不出多大的欢喜，看着那首诗里的文与字，蓦然间反倒生出了些许低落的心绪。
写作练习，如有冒犯请多见谅。
安。
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