墙上记录着二零一六年某天阳光出现在那里的时间，早上七点二十，那是明确的逝去的存在。
就在那时，我想起一家书店的走廊，墙上日光照耀的地方，摆放着一本马尔克斯的《百年孤独》，我那条膝盖破洞的牛仔裤被风吹鼓起来，风吹到皮肤上的感觉很舒服。
我困得睁不开眼，我还有很多事需要做，我把它们记录下来，完成就在后面写上OK。
你怎么区分今天和明天呢？比如前天是大前天的明天，那天下午三点你在干什么呢？
时间慢慢，所有的慢连在一起就光阴似箭了。我们通着电话，各说各的。
我们不再联系，记忆没有延伸，每个春天都在萎缩，直到可能只剩下一个点，一个最柔软也是不可触碰的点。
要不是因为这相似的春日气味，我都想不起来那年我们相遇过？
疗愈的最好办法可能只剩下活得丰富，对，就是丰富。
墙上记录着二零一六年某天阳光出现在那里的时间，早上七点二十，那是明确的逝去的存在。 就在那时，我想起一家书店的走廊...
“写作的意义是记录，记录的意义时看见，看见那些烟云，那些深埋的、遮蔽的部分。” ...
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记录那些生命中的感动……
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本文标题：那些记录
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