我们踏着千叶万叶已腐的、将腐的、干脆欲裂的秋季向更深处走去，听非常过瘾也非常伤心的枯枝在我们体重下折断的声音。
（这样的情节每年秋天我们都在感受，但仅仅是感受而已，没有留下任何的证据证明我们感受过）
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秋，确是奇妙的季节。每个人都幻觉自己像两万英尺高的卷云那么轻，一大张卷云卷起来称一称也不过几磅。又像空气那么透明，连忧愁也是薄薄的，用裁纸刀这么一裁就裁开了。
（天气晴好的秋天，云也是轻薄的）
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就像此刻，秋色四面，上面是土耳其玉的天穹，下面是普鲁士蓝的清澄，风起时，满枫林的叶子滚动香熟的灿阳，仿佛打翻了一匣子的玛瑙。莫奈和西斯莱死了。印象主义的画面永生。
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无风的林间，不时有一张叶子飘飘荡荡地坠下。
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