很久疏于动笔。不知是懒散，还是迷惘。这些日子，我总是在仓惶中浮沉。
忙碌，颠沛，嘈杂，少眠。夜半梦醒，静静地看着斗室内无边的黑暗，任由无数的旧梦，在梁间窗前不停地飞舞，呢喃。
深夜，小径，青石，松柏。还有那一抹旧时月色。空气中氤氲出一种虚无缥缈景象。彼时，外面的鸡犬声已歇，有潺潺的溪流声，如光阴一般在花阴间流淌。虫声在草底下起伏，似在诵一首古老的梵唱。小溪对面的小路上，偶尔有蛙声虫鸣。除此之外，四周一片安静。薄薄的月光透过树隙，洒在青石板幽暗的底子上，清凉清凉的，有几分陈旧静美的况味。
月亮仿佛一个多事者，在一首曲子的某处深藏。绿荫幽远，月色撒满大地。谁的曲调深婉，自持于沧桑。我静坐于午夜曲调起伏的花墙。冷月以侧影示我，染一身的琉璃白。像是谁无瑕的爱，在等待归来。
行走在这个匆匆忙忙的世界里，久了，就有一种模模糊糊的不真实感，张开紧握的双手，俯视着交错复杂的纹路，用心地观察，总希望能从中看出点什么，过去、现在、未来。
一切开始于结束之后。
记得曾经看过一篇文章，“在美的世界里，我选择用指甲弹出夕阳的红妆。”没理由的，总感觉是一个沾染着江南烟雨的女作家写的，矫情地可怕。可当得知执笔者是一个货真价实的大叔时，还是狠狠地呛了一口水。
文字原来可以让须眉汉子如此的妩媚，我再次相信文字是心底晶莹剔透的水滴，与俗雅无关。
是谁在天涯之外，将明月拨弄？又是谁在咫尺之间，把心事暗递入怀？
月色缓缓而起，如在高渺的树梢，又如在青嫩的草底。起初似早春枝桠间的花骨朵在暖日下不断地酝酿，嫩嫩的，吹弹可破，是人间花开的声音。接着轻雾弥漫，似山荫径中空山寂寂，不见人来，水流花开，山岚升腾，一片空灵之气。后来渐转浓重，如跌山涧谷底，枝蔓交叠，天光幽微，溪声淙淙，虽无雨来，而空翠已湿人衣。
这样的月色，是最适合我这样容易跌入怀旧往事的人的。
午夜的寒风吹拂起浓重的沉默。依稀望到了月光下的那抹恒久不变的混浊，带着淡淡的乳白色，隐秘的就像故乡的小巷，厚实的青石板拼出了童年最灿烂的色彩。
我一直都不喜欢伏特加，不喜欢它流进喉间时略带粗糙的触感。但是不知为何却始终无法逃避，就像那记忆里的梦。
凌乱的背景，凌乱的容颜，凌乱的影子，凌乱的言语，凌乱的世界。
凌乱的并不是记忆，而是因着记忆中，无你。
世上有太多的无奈，太多的凌乱。多到令我处可逃，生生地遇到。
今天不知所云地收到一条陌生短信，上面写着“小*，如果你心里也有我的话就不要回这条短信。”于是，真的是愣了好几秒，才勉强地发出一条“对不起，发错了。”结果收到一条更无语的“唉……你也不用用这种方法拒绝我呀。”
真的不知该怎么回好，就合上了手机，继续听张学友的“楚歌”吧。
有种感觉，这个世界真是小的可以，一个数字的差距，就彼此错过了，即使及时纠正，也留下了一条无法磨灭的痕迹。模模糊糊，朦朦胧胧。
昨日同事送的绿茶，尖尖的瓣瓣分明，明明是馨香的嫩茶，却又像密集的荆刺，密密麻麻却始终无法彼此融洽。
突然想起了李安的《断臂山》，虽然我没有看过。于是又连着想到了那个孤独的小王子，和希望被他驯服的小狐狸，单纯地如此美好。
如果世界上真的存在小王子和彼得•潘，也许我们的夜晚也不至于如此寂寞。
那么，你们到底在那个星球上呢？
呐。
你们可以回来么？
小径路口的转角处，当月光挂在旧楼残屋亭阁的上空的时，我与回忆同时驻足，却又在变幻后分道扬镳，回忆在左，我在右。
空中那一弯冷月，映出了苍穹之下无数张陌生面孔内心的寂寞。用手环住半屈于颈前的双膝，保持着婴儿居于母腹中的姿势，倨傲地仰视着，一味地想唤醒着什么。
踩着脚下的青石小路，旁边的亭阁却又拉长着与黑暗纠结不清的倒影。丝丝缕缕的萦绕着，映上墙头那一簇绯红的夕颜，璀璨地，如此不真实。
忆起过往夜空的焰火，华丽，却无法持久。
岁月真是那夺人的刀，无声无息间砍断了所有的牵伴。
我想是的。
残旧的亭阁有着尖尖的顶棚，暗色的砖瓦和永远安心的气息。深夜一抹绚丽的灯火照着墙上图画里所有虔诚的合手。
我会一如既往地去寻找我的根，赌上我所有的骄傲，背起你留给我的一身尘土，涉足到记忆中的那一片土地。
无数个午后，在异乡小院秋千里摇荡中的一个弧度中回想着你在我记忆里的样子。
长长的溪流和阡陌交错的村子，夕阳西风下的呼唤和孤傲的魂。
嗯,你知道么？我会记得你桌角的那封乡情，被风轻轻地拂落地面。然后在破旧的回廊翻滚。
站在亭下的正中仰望着青墙后漆黑的星空，默默地合起双手，还未来得及祈祷，就感觉有什么落了下来，滴在冰冷的地板上，硬生生的凉了。
年少的热血轻狂也一并随着岁月逝去了，到底留下了什么，盈盈的不足一握。
是我太贪心了么？
还是，注定要失去？
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