我攥起一片落在书页里的叶子,
干瘪、枯黄,斑驳住脉络。
于是,心中不由得
充满了荒唐的遐想。
它曾在哪个枝头伸颈张望,
唱和下几首春歌?
它曾为哪片阳光引翼领航?,
照暖过几场梦寒?
前世的谜语
又已藏匿下几分;
拾起它时,
是否已抖净这季尘土。
尽头隐隐的青山上,
它曾是僧侣脚下的俗尘;
巷口薄薄的夕阳下,
它曾是雁鸣声里的振落。
它没有露珠的吻痕,
不属清晨;
它没有月光的温润,
不属黑夜。
像在午后捡起,
连尘土也披被阳光,
照的有声有色的午后,
纹路里留下秋的瞳孔,
竭力睁眼眨进四季风口。
闭上双眼时,
已是雪落满枝桠,
遮密了它曾经的家。
一声叹息,叹在沉睡的书页里;
一叶生命,生在盈盈的春日外。
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