又见清明

    记忆里的清明，和雨总脱不了干系。

天青色等烟雨，这是清明的眼睛。在我的家乡江南水乡，“清明时节雨纷纷”是一句神的誓言。说实话，自我有记忆以来，每逢清明，老天不下点雨是不会善罢甘休的。只是那雨，褪去了冬日的严寒，夹杂着春天的气息，扑向大地时，似乎都带过了行人身上的一丝余温。它总是温凉温凉的，七分暖三分凉。因此，我总爱和伙伴们在雨中漫步或奔跑。我们脚下的土壤，因被清明细雨洗涤过而变得更加松软，就像母亲的怀抱，让人恋恋不舍。而我留下的脚印，也在细雨的冲刷中与泥土融为一体。

江南的春季，总是烟雨蒙蒙。清明很好的证实了这一点。清明的雨，一下常常就是一整天，即使在夜里入睡前，仍能清晰的听见窗外那“沙沙”的雨声，不绝如缕。静候窗前，眺望远方那被雨声弥漫的整个世界。烟雨朦胧迷人心，细雨迷离乱人眼。镜像是有些模糊的，但我总感觉，那时那刻的世界是那么的透彻。它不需要烟雨来渲染什么，它就是那个样子，静静享受烟雨的滋润就好。世界成了一片净土，向雨吐露着它的纯粹。

清明的雨不只是用来欣赏的，它还提醒了人们对清明的致敬。每逢这天，一大清早，母亲便会早早地起床，亲手掐艾蒿，做成青团和蒿饼。刚出炉的青团和蒿饼仍夹杂着那份属于泥土的天然的清新，沁人心脾。咬上一口，嘴里瞬间溢满母爱与自然相融的味道，与这清明甚是相配。吃完青团和蒿饼，便要端起篓子带上一篮去拜望老祖宗。拔拔墓顶的野草，清扫碑前的尘土，再让它们顺着细雨淌入地里。接着摆好祭品，叩几个响头，燃一轮鞭炮，扫墓便算结束了。以前我总不爱去，觉得那坟墓矗立在阴雨天里阴森森的，怪可怕。后来长大了，畏惧情绪退减，更多的是沉思。我常常盯着那长满青苔的坟墓发呆，它们几十年前便在这儿安身，以后再过个几十年几百年，它们可能都会一直在这儿——它们还能到哪儿去呢？这里面睡着的是我的老祖宗，这片土地是生他们养他们的地方，他们在这儿安然度过一生，也在这儿入土为安。千百年后，这儿终究不过那些石碑屹立不倒，相依为命，未免太寂寞了些。然而，年年清明，又有细雨来看望他们，似乎也没有那么寂寞了。

清明的雨，仍在颂歌。而我，也不便打扰这彻底的清净。那片坟墓似乎也在催着我下山。于是，我转过身，背对着它们，作别这青色烟雨。我的双眼，已被它们洗的澄澈；我的心灵，也滋长了一片净土。

又见清明，雨纷纷，旧故里草木深。奈何身处异乡，只能凭借梦呓回望罢了。清明烟雨，你已下到几时？