大风,转晴,又雨。天地好像要掩埋什么,密集的雨声和密集的沉默背后,好像某地进行着谋杀,血色弥漫。难民们推的满是衣服的单车。雨巷。不过,也许没什么。
村里的老人说,这雨下了许多年头了。一个人的许多年头,都沉在雨里。而晴朗与太阳无关,在时间里沉沦,在永久的名字,家世,身体里受困。几乎晴不起来,但还是活着下来。
全世纪的雨水都在这一刻落下,浇淋出记忆里的花,全生命的所有热情都在那一刻奔洒,我后知后觉平浅的余生。巷角一庸人。
“很可惜没有长成好看的人,很抱歉生在这样的乡村,风贫困。”
“生命……是一条狭长的雨巷,那年有人撑了油纸伞。”
这是1553年的大雨,他站着,窗外,2022年的春天。大雨。
无数情欲如雨水洒下,爱得不好,就成了情欲。起始是爱
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