我是一只笔，一只干枯的笔，一只没有墨水的笔。或者说原来原来有一点墨水，但是我的笔尖在空气里暴露了太久，出水口已经被粘稠的空气慢慢地氧化了。那种感觉就好像是大脑被一层一层的保鲜膜给裹住，没有死去，但也不确定不是还活着。。。
可我不想就这么躺着，不想就这么被关在一个长十米宽五米高三米的“笔筒”里面。默默等着每天吃饭喝水的生活。最让我不爽的是——周围的笔竟然都是这么日复一日地过着。啊，不，他们顺便把掉了自己的墨胆，通上了电游……
当然咯，我也不是不爽他们天天脑门通电，毕竟作为一只笔，各有各的活法嘛。我只是有一点难受的是，身边没有一群像我一样，喜欢唱五月天，喜欢画画，想要写写东西，思考思考“笔”生的笔友了。现在纯粹点的笔真的这么少的吗？还是通电门通多了？
除了这些并不是最重要的外部客观因素，我最讨厌那个堵在我出水口的“氧化剂”——在我每次想要流点墨水出来的时候，它总是及时地跳出来，跟我说什么——不要做这些没用的事情啦，反正你也不可能做的好啦，反正就是三分钟热度啦，反正没有笔会认可你啦——你大爷的，做为一直笔，哪有那么多破事。没有墨水的笔，还能叫笔么？你妹的。
遥想当年，我的笔师（高中语文主任）还夸我——有千钧笔力。现在呢？挤个墨水和吐血一样难受。心态崩了呀。说起来开始怀念当时写作文的状态了呢——别个笔都在把作文当做任务完成的时候，我会绞尽笔汁画两个小时写八百字的文章，会用半个小时斟酌一个细节的描写。时间怎么就过的这么快呀。
转眼大学就要毕业，我才感觉刚刚醒来。那就索性就此提笔，泼墨挥毫。管他三分热度，管他有无人见，管他刮风还是下雨。我要尽情地写，要豪迈地写，要放肆地写。就算不知道自己要写什么，就算不知道会写成什么样子，写！写！写！
写出那皓月当空，写出那长虹贯日，写出那气壮山河，写出那天高海阔，写出那八千岁岁月，写出那八万里雄风。写！写！写！
我要和屈子在江边高唱《天问》，我要和孔子对论《春秋》；要与李白饮酒，要和苏轼高歌。
直到我写不动了，直到我不想写了。
我要忘记所有文章的章法，我要忘记所有逻辑的逻辑。一起随缘而起，随缘而散……
留我八宝琉璃心，足矣……
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