每当夜跑的时候,跑到某个角落,留着汗水的眼睛看着喧哗的夜。总会有一些思绪跳出来,不所谓不好,只是时间长了,难免生出钻心的孤独。总是想把这孤独说与人听,却发现,只有来往车水马龙,这些热闹好像都与我无关。
幸好没有记日记的习惯,否则就该伤脑筋怎么把这枯燥乏味的一天安排。吃了几顿饭,走了多少步,像写这种琐碎的种种终归是不屑的。可真正的孤独不就是如此嘛。大概连偷听楼下饭馆老板日常的吆喝,都成了一种乐趣。
有时候,我怕极了夜,就算是繁星皓月当空,我总怕欠缺点什么。所以,拉上窗帘,关了灯。充满墨色的房间,反而让人踏实。走总渴望着,天别这么的黑,矛盾总是如此让人不安。有些感觉太过真实,是会让人恐惧,让人无眠,让人踌躇满志。
曾经,幻想过一百种将来的生活,可今天眼前的一切,总让人欷歔不已。大概是失望太多,大概是无能为力,才会想现在这般胡言乱语和声嘶力竭。因此,也怕这夜,怕这突如其来的孤独,在心里左突右闯。想想,也只有偶尔发点牢骚,心里才稍微舒坦一点。
孤独,像是一种病,有的人大概已经病入膏肓了却不自知。不断地骗自己,像是酒精,也像是尼古丁,看似不健康,可太多人却乐此不疲。可越是这样,就越是孤独。我曾想,要怎样才能把孤独写到极致,大概也只有把孤独做成标本,就想刚落下去的夕阳,你加上了滤镜,苦思了文案,准备发朋友圈的时候,你犹豫了,你大概会想,没有人会在意。无非是孤独,无非是渴望表达。这就是我为什么喜欢简书的原因。我写一些自己想表达的东西,就像对着深渊呐喊,不用顾及会有人质疑我矫情,也没有人会说我是无病呻吟。
所以,孤独这种东西,像是一场瘟疫。别人躲不及,谁还会听你喋喋不休讲孤独。而给你孤独的,也是自己给自己的。回忆也好,过往也罢,放不下,好像也不怎么重要了。陷入孤独,就像是淋了场雨,患了场病。你总觉得会有人给你送把雨伞。可是,你早已经习惯走在雨里。像一个傻子一样,也只有自己知道,自己一点都不傻。只是像一个病人,没有药医治,却又死不了。
听到了虫鸣,像是蛐蛐的声音,又到深夜了,摇曳的路灯伴着略显泥泞的路,我想所有的孤独又该出来游荡了。大抵不会是我一个人,那些稀稀落落的窗,也总归各有各的孤独,有热闹的,有落寞的。只是,像我这样没出息的才会说这孤独,只言片语的。像个疯子。
可能,不止我一人,想把这孤独还给夜晚。
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