曾经我有一个梦想，我要成为一个作家。
后来，我让我的梦想死在了路上
写作最懵懂的时期在刚上初一，六年级结束的假期自己竟然想要为自己写一本自传，天知道当时的自己是多么的幼稚，一个十一二岁的乳臭未干的黄毛丫头，竟然要写一本自传，是要写自己的吃喝拉撒，还是自己的喜怒哀乐，我至今不清楚。后来我用叔叔单位的废旧账簿订了自己的写作本，第一句话我写我的父亲。然而父亲的故事才说到他喜欢抽烟，我就提不起兴趣了，我不知道是自己不会写，还是厌倦了。
初中的时候老师好像开始夸奖我了，我的作文渐渐变成了范文，在同学之间传阅。那是自己颇为自豪的时刻，那时候的自己不懂得文体，不懂得修辞，可是写作却给了我快乐，难以形容。直至后来，我硬着头皮虚构了一篇小说投稿参赛，我依旧不知道我该怎么写。那是一个非主流的时代，网络新词层出不穷，笔记本上，课本上，满满地跳跃着这些词汇。初三毕业以后，老师说你以前参赛的作文获奖了，回来取一下证书，可是我犹豫了，因为我不知道这篇虚构的写作获得的证书值不值得我拿回来摆放在最显眼的地方给我骄傲。后来，它孤零零地躺在老师的办公桌里，或者是，垃圾桶里。
高中的生活是我最难忘的，轻松抑或紧张，总要宣泄些什么。和朋友之间的关系愈发微妙。我时常会怀疑自己是不是得了抑郁症，幸好写作，解救了我。我有一个多彩颜色的日记本，却是公开的日记本，似乎每个人走到我的位置上都会翻阅，我甚至于享受这个感觉，直到后来有一个朋友在我的本子上写了一篇日记，我为她密封，放了起来，高中写了三个日记本，是它让我不断调节混乱的思绪，给我安稳，高三的政治课我还在写小说，即使愧疚，但我快乐。我狂热到走火入魔。后来我说，上了大学以后我一定要写文章，写到极致。
可是，我的梦想死在了路上。
大学很轻松，可我却难以提笔，曾经写作可以带给我的快乐难以捕捉，我很苦恼。羡慕前辈已经可以用写作来获取一些生活费的时候，自己却再也没有动过纸笔，我貌似也并没有高中的日子快乐，可我却再也不会调节，压抑的感觉永远笼罩在头顶上，浑浑噩噩的时光在枕头边不断溜走。我并不甘心自己变成了这番模样，每天阅读成千上万的文章却也于事无补，最后我知道这一切的来源源于闲散时光的不知所措，更源于我心生懒惰。
不断翻看过去的随笔，看到自己说杜松松，请你抱着自己的梦想大步走去。
随手写下：杜松松，你的梦想死在了路上。
可是我不会让它死在路上。从这些字里告诉自己，捡起自己的梦想，不要回头。
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