乡愁是一湾浅浅的海峡

最近，地图上的台湾省地名引来了无数关注。

当我们两根手指不断在手机屏幕上合并又分开，将App里的地图不断放大时，那座漂浮在海中的小岛，一点一点逐渐变得清晰起来。昆明路、吉林街、重庆街、辽宁二街……山西刀削面、柳州螺蛳粉、新疆羊肉串……

当地图被放大数百倍，清晰起来的除了一条条街道的名称、一个个小馆的名字，还有数不尽的乡愁。

小时候读到“乡愁是一湾浅浅的海峡”，因那时还不曾尝过离乡的滋味，所以哪怕反复琢磨，也总不懂其中沉重。

直到后来离家的距离越来越远，故乡好像变成生命里一个越来越小的圆点，而细数时间与无法预测的变故，与家人团聚、与故乡相聚的次数变得屈指可数。

尤其是疫情以来的这几年，隔离、航班熔断等无尽的意外，让许多人滞留他乡，好几年没能回家。故乡变得无比遥远，乡愁也随之变得更加清晰。

所以，当亲身体味了思乡的愁绪，如今再看许多台湾老人提到家乡就眼含热泪，看到有人嘱托后辈要将自己的骨灰往家乡方向的大海撒去时，便瞬间领会了那湾浅浅海峡的意味。

对于客居他乡的游子而言，那一湾海峡是舀不完的万瓢江水，饮不尽的万点离愁。中间隔着无数日的望洋兴叹，无数夜的对月怀人。

曾有人问编剧史航“家乡是什么”？

史航做了这样的回答：“人一辈子要走过很多城市，每个城市都是一扇门，你要努力去寻找一个开门密码，家乡就是那个不需要密码就能开的门。它的密码在你的指纹里，在你的眼睛里，在你的舌头上，在你的耳朵里。”

我们长成的模样、味蕾的喜好、说话的口音……都是故乡从小为我们盖下的印章。所以不管走向哪里，也不管走得多远，故乡都已融进了我们流淌的血液里，成了一份精神的皈依。

不管离家多久、多远，家乡永远会伫立在原来的地方，守护着每一个外出的游子。也希望每一个思乡的旅人，都能回家团聚。

摘自为你读诗