白阳

文/山道年

冬天总是阴着，白阳像是娇羞了起来，躲在赤色的柔云做的被窝里，偶尔探出头来望一下人间，又无事一样偷着懒。

雪被风吹开，稍顷又扑了上来，她是冷的身子，热的心。我看着窗外他们的风花雪月，一如恰逢其会成去了又散；相见恨晚到人走茶凉。我走了，找一条毛毯披上，瘫坐进布绒厚重的摇椅，炉火浮夸地摇曳着身影，柔暖的体温地爬上我的毛毯，沁入我的皮里，肉里。我像雪一般被融化，没了力气，沉沉睡去，我暗笑雪，空有一身热情，没有遇到炉火，执着于骄傲的风。

如此一天一天，我困的累了，穿上笨拙而舒服的衣服，一段毛衣围脖堆在衣领护不到的脖颈，打开门，见识了风的骄傲，走了出去。

雪早已经化了，她太热情了。落脚的地方是她凝成的倔强，我生怕她伤着。晴明的天让空旷宁静的无声，稀稀散散的寥寥人影一闪就不见。我听闻枯草和麻雀们的轶事，风撩走了云，白阳失去了挚爱的拥趸，颓废的打着哈欠。

出来走动的大都是爱晒太阳的老人们，还有一对对一双双雀儿和人。老朋友和太阳同病相怜，我叫她，她不应，躲在没有炉火幽暗的房里，一床加班多日的的棉被坚守在她悲伤的阵地，成了此时她的依靠。我想不通，明明退一步悬崖，抬起双眼就能看见前方的迤逦，奈何总有人攀附在后者的无涯苦海，更留恋与厌恶。

或许打开门不一定是花开的时节，可如何也强于缱绻在彼时的幽暗。鸩酒甚甜，终让枯萎已久的泪泉死不瞑目。

既而我想起了自己度日如年，死生随人愿的岁月。于人该是更甚，于我却不似划破的刀伤，莫不如一口鲜葱入口的辛辣，仅仅止于让人落泪，与悲欢尚远。这世间的俗事，随时光流去，带走带不走的，早早晚晚，都不值得泪眼滂沱。至亲曾训言我，从往生厚土到奈何桥店，喝下孟婆汤前爱恨两边，没有一边值得从一而终，人在其间，左往右来，总要看着路，从生到死，一回又一回。

我善于熬粥，从外面回到炉火边，一碗热粥清淡也脆甜。伺候好凡躯的胃，就是人皆有之的情欲。想想，也不尽然，我缺个一同煮粥的人，也缺一个一同喝粥的人，此间，又是另一种怀揣的情调。我没有令人神怡的景色，只得打点好自己的窝，它可以恰暖，可以温凉，应付春秋冬夏。有一张书桌，不尽的纸笔，在我后面的书厨里，一年多一本我淌出的记忆，待我老了，剩下不多时日，晨钟晚困，抱着我的猫儿，一本本一页页，看着那个平平凡凡的少年，一点点老去。

我才想起，我还有稚嫩而又浓烈的爱恋，这是我不愿提起的，唯一的矫情。我生于安乐，渴望的更平静。我一直错眼，沉湎己身的欢愉。我自私而造作，直至哪天我不经意地一眼，杂心方动，熬过不短不长的痒，取舍此人的欢愉，这天下于我多了一个疼爱。

志气尚高，不如撒手尽献于芬芳的花季。我想养一只馥郁的自己，用梦做根，用此生浇灌，老来便可予二字，倘若有人问起，其名不悔。

该是知足的。我饿了，一路又回到我的小屋，门被我关上，我讨厌外面那个张扬的家伙，他伤了雪的心。

脱去还带着寒气的围脖衣服，我生起炉火，熬了一碗粥。懒意袭身，毛毯被我披在身上，一如出门时瘫进摇椅，炉火安静地伺候着我，猫儿爬上我的腿蜷缩成一个球，与我一同睡去。

嘘，它打着呼。