这是你离开后的第三个清明。
你的妻子正站在阳台，偷了窗外射进来的光，低头，你看不清她的模样。你的女儿踮起脚，一手拿眉夹，一手撩开妈妈的头发。
凝视着这样一副风景，不免让人忧叹着些许残缺，静思着拥有与遗憾，慨叹之余，竟又想起了早已离开的你。
一根，两根，十根，十八根……
“好多白发，妈，你慢一点老。爸爸说当年一见钟情的不是你的脸，而是你一头浓密的乌发。”
妻子的嘴角刚划出一道弧线，望着那张和你神似的脸，转眼间又暗淡了下去。
她的白发，拔了又长，密密地堆在头顶，像极了当年你们的承诺，白头偕老。
可是……你却食言了。
那年，那月，那天，你悄悄地走了，就这样走了，时光匆匆，离别如梦，来不及告别。
有很多这样的人，来了，又去了，世事无常，生命漫长又短暂。我们总以为自己年轻，健壮，不停地挥霍，反抗，特立独行。我们以为疾病、意外山高水远，与自己无关。我们以为还有好多好多的时间，总以为什么都还来得及……
却不曾想过有一天，遭遇不测，该如何了却未了的心愿，该如何宽慰爱人的痛苦，该如何舍弃年幼的儿女，该如何愿意离开这个美丽的世界？
我想，此刻的你应该是懂得了，活着才是最感人的。
你的女儿说她喜欢温暖，没人不喜欢温暖，像夜里的灯，雨里的伞，像为了更多人活着而牺牲了自己的逆行者。
今年的清明，一样是纷纷扬扬的雨，飘飘洒洒，落落停停。清明的细雨，远远望去就像密密麻麻的银线，在天际闪耀，剪不断，丝丝缠绕。
但今年有点不一样，你的妻儿不能去看你，年前那场突如其来的疫情，让一切都猝不及防。
很多人奔赴病区，义无反顾，头也不回。后来，这场仗打赢了，但很多人也离开了。
如果你见到穿着白大褂、警服，疲惫不堪但头顶有光的他们，可否走上前，给他们一个拥抱，为他们的亲人照顾一二？
他们，是一群只顾着扩展生命的宽度，将生命定格在自己心爱的舞台人。他们，永远温暖。
如果你见到他们，请让他们进入亲人们的梦里，唱一首歌：不要站在我坟前哭泣，我不在这里，我没有死去……
待有一天，烟消云散，城门打开，我们燃起一炷香，许一个心愿，天地永存，死者安息。活着的人们，挺起胸膛，心中藏爱，大步向前，不辜负前人的重望。
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