画家

卜真一下越过栅栏，不规矩的锈铁划破胫骨前薄薄的肌肤，暗红的静脉血不疾不徐的流下来。卜真瞥了一眼，轻轻一笑，不去管，径自走向园中作画的人。

“喏，你要的东西。”卜真“嗖”一下夺过男人手中的蜡笔置于身后，装模作样的向面前的人鞠了一躬，另一只手向前一递，露出一把镀银的短剑。画布上是一个浑圆的红球——“混球”，卜真首先想到了这个词。

“办事不利落。”男人接过短剑，没再看她，转身走进木屋，出来的时候手里多了个匣子。