我的简书在日更，断更，再日更，再断更中进行着。看书，写字，品茶，听歌是我一生追求的幸福生活。至于简钻什么我至今也不甚明白，文字变炒票，是我一生努力，但却又不敢奢想。每一次翻看自己的简书，一篇篇文字，稚嫩的如同小童，隔一段时日，我就想要清零，实在是羞于让它见众，但是这一字字又是自己的过往，不舍抹去，便将它们一篇篇锁进我的私密空间，也许还会再翻开，也许就此沉寂。
喜欢文学，启蒙于父亲，父亲虽只念过三年私塾，却能写稿，能批阅文件，还写的一手好字，但父亲的字体却很难辨认，厚厚的一大箱笔记本我不舍得扔，依旧留着，做个念想，读恐怕是难读懂的了。没念过多少书的父亲却总有说不完的故事，记忆中的儿时总是睡在弄堂口的凉床上，父亲手执芭蕉扇为我扇风驱赶蚊虫，给我讲神话讲古典讲反特讲老家的老龙奇，父亲的故事总也说不完，那一个个夏日纳凉是我童年里最幸福的时光。父亲的思想永远都不会枯竭，甚至到了暮年，他依然像一盏明灯照亮着我前行的道路。父亲走后，这盏灯灭了，我深陷在黑暗中久久不能前行。我想父亲是希望我成为一个有作为的人，但是他却从不去要求，对我总是顺其自然。小时候我考试卷上无论考分多差，家长签字永远是：下次努力！他的狂草不知老师是否看懂了，而这个下次也不知是哪一次。我自由自在的成长，只长成了一棵无忧无虑的小草，并没有成长为一棵苍天大树。但父亲的故事却在我的心里播下了种，从小我最不怕的科目就是语文课，最喜欢写作文，而我的作文分数常常是课业中最好的。我常常怀疑自己是否真的拥有灵感，因为小时候我就能看见石缝中的小草而感受到它顽强的生命力；我能看见丝瓜藤上的落花感叹不是每一朵绽放的花朵都会结出硕果；落叶的日子我会悲秋，人群中我会孤独。只是最后成为作家的是我们一个院里另一个叫珍的女孩。而我的思维枯竭了，在我成家以后，我再不曾碰书，落笔，再不曾花前月下，我落入俗世成为了一个彻底的俗人。再没有提笔投稿，再没有被退的稿件，我已离开书很远很远。
其实，写作是一件孤独的工作，只有一个人独处时，思想才会十分的活跃。父亲的离去像一下子掀开了我俗世的顶盖，陪伴父亲的每一个深夜，我把思想刻进了我的朋友圈，无助，恐惧，心疼，孤独一个个消极的信息扑进我的朋友圈，换回的那一个个安慰根本无法治愈我悲痛的心情，甚至还被人拉进了黑名单，其实不是他们的错，是我打扰了别人。那时我还没有认识简书，朋友圈是我痛苦的唯一出口，尽管我知道这样不好，但是我只能这样渲泄我的情感。
感恩简书适时的走进了我的生活，我的痛苦在这里最大程度的得到了渲泄，排解痛苦的同时，我发现我的思想又开始活跃起来，我又开始入迷于书中。再有痛，再有累，我也有了地方喧泄，而我恢复伤痛的时间也开始缩短。或许这一生我写不出伟大的作品，但在简书里我可以记录自己的过往，到暮年给自己一个回忆，给女儿留一个念想。
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