门口

我爷爷周金海坐在门口。风吹来，吹开木叶，吹开优萌路。门口上的雪，还堆积着。门口，眺望的村子，一座村子的宝藏，落入了爷爷的口中。爷爷是优秀的。爷爷是粉玫瑰的。爷爷是通向永恒的道路的。爷爷的名字很响亮。爷爷提着麦子，在村庄上游荡。

门口，站着我们一家人。

门口，静静的。一切是如此的寂静。只有风吹的声音。只有止境上的无尽头的雪在吹着。

门口，伫立着的我们，跳完房子，跳完游戏，入了一间房子，躲在旮旯里。等着风。

而风吹开了门户。门户外满了。河漏满了。寒风吹彻。

门口，迎接着的我们，如入了河滩上的满面的春风。

门口上，爷爷坐着。他穿着一件布衣衬衫。衬衫上粘满汗水。爷爷使劲地甩着。如同牛羊一样的村子。如同故事里的村子一样。咿呀呀地唱着。歌谣之外，门口上，放着的湿漉漉的树枝。门口，坐着的爷爷和我自己的古神是一样的。古老的神。也坐在门口。门上贴着春联。

周金海渡过的河可大了啊！

周金海的波涛可以大了啊！

周金海囚禁在一座大房子里了啊！

门口，荡涤着的春风。春风了，看惯了的春舞，春捂的时光，使劲地拨出了大地。大地上的一面的寒凉。湿淋淋的衣裳，一件白衬衫，贴在了爷爷的脖子上和肩膀上。那是一个深厚的春天。整个的春天无止境地播撒着。种子种下了。河谷上的白云荡悠悠的。绝对谁捂住的脸。绝对是古老的春意。腿儿瞧着。手儿放着。电影放着。村庄的广场上，架着一座电影机，波荡着的诗意，波荡着的影子，如入村小黄的影子。

门口，爷爷算是坐满了。

门口，点滴的记忆，如入了我的记忆。当初，门口上的石头是寂寞的。石头上，点滴的河流，丹青那个没害啊，易于黄昏而独立。易于恍惚而独倚。倚靠着的岁月，如同门口上吹来的北风。咣当着。没个停的。晃荡着。摇晃着。

门口，我的爷爷走出去了。

他穿着单衣，备好竹喽，披上蓑衣，盖着扣抵的漏斗，满了全身的衣服，满了全身的寒风，一股脑地进入了河流。他开始摸起来。一个个的螺蛳起来了。螺蛳何时起来了？美好的螺蛳。味道鲜美的螺蛳。姑姑的螺蛳。起来上的河流上的螺蛳。

门口，涤荡不堪的污泥。

门口，记忆进入的冰窟隆，仿佛放不下的黏土，浑浊的泪水，和着浑浊的寒霜。一阵阵的阴雨，落下来，打在背脊上。春雨纷纷。春雨介乎之间的魔鬼一样的死寂。

门口，放置不下的泥土。泥土上，赋满的河流，使出的浑身的酹起的力量，老了。真的老了。我们的爷爷，老了。他埋在土里了。附近，当我走出房子，春天的房子，我的爷爷，使劲地呼喊着我。肉骨若奈何的土地自逍遥。而扩如我的土堆子，一间间的土房子，靠着门口。

门口，他放射着的光芒，无比巨大。爷爷的故事融入了门口的石头。石头也就开花了啊！