去年的盛夏，下了很长时间的雨，某个周末，闷在房间里，写了一首关于夏天的诗，一年过去，翻出来再看，好像又重新回到了一年前，是的，文字会带着记忆完成时间的旅行。
那些炙热的光线终于
有所收敛
远天的乌云迫不及待地
盛放
长长的街巷也跟着风
一同扭曲
捎来的一些凉意
犹如神明的恩赏
人群四散
和尘埃
和不慎坠落的树叶
和被吹开的蒲公英
别无二致
等待着一场短暂或漫长的
世界末日
可以躲在某个角落
窥视风的去向
偷听隔壁邻居的争吵
咀嚼吞咽下十二分之一块的
芝士披萨
撑开手掌伸出窗外
等待落雨
领悟夏天
以及
如同蚊蝇般的琐碎
犯愁湿漉漉的衣物
雨点簌簌
故事也随之而来
似乎不是故事
是秘密
据说
选择一个闷热的夜晚
关掉空调电扇
与蚊子分享鲜血
就能让好运气
在一年中剩下的日子里翻倍
不知是否有效
想必一定失眠
会翻来覆去辗转反侧
会想起荒诞虚假遥远的未来
其实不过是明天
最后还是
会想起你
在潮湿空气里
咽下食物时
雷声在云间回响
海马回
是个熟练的老匠师
你的名字
信手拈来
捏进宇宙里
后记：
“写诗”，这个词放到现代似乎有些突兀了，如果你跟别人说你写诗，有些人可能会觉得你大概是个神经病。曾经看过一部纪录片，名字不记得了，内容就是采访了一些写诗的普通人，他们从事着各种基层工作，其中有农民，有工人，有正在求职的毕业生……几乎都是生活比较窘迫的人，但你不能把“写诗”和“生活窘迫”关联到一起，这两者之间也并没有任何因果关系，如果一定要强加某种关系，那一定是：“生活窘迫”的时候，“写诗“是他们内心紧握的一根骄傲的在风中飘扬的稻草，而生活也不仅仅是，在吃喝拉撒的循环往复之中蝇营狗苟。
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