你在记忆里，未成时光去。——题记
十五，我站在窗前，守望夜空，你，在哪儿呀！
那一年，我五岁，你七十五岁。那一天，我抱着你的手臂，你一手牵着我，一手拿着一张竹椅，放在一棵桑树苗旁，和风吹过，抵不住漫天绚丽的星辰，我对你稚嫩地说：“为什么天上会有星星呀！”“唉，那是因为月亮每天被太阳欺负，在夜里哭，她的泪水，便化成了这数不清的星星。”“不对不对，这明明是月亮的朋友，到了晚上，月亮来了，他们便来找月亮玩！”
“好！好！”笑声不绝，那是遇见星空的夜晚。
那一年，我八岁，你七十八岁。那一天，我扶着身体日渐衰弱的你，你费力的搬着一张竹椅，我们来到一棵小桑树旁，你摇摇晃晃的坐上竹椅，呼——呼——地喘了一口气，满脸皱纹，一根根白发无力的垂挂下来，眼角的鱼尾纹还在不断地颤动。风儿呼呼地吹过，我们谁也没说话，只是仰着头，看着星星眨巴着眼睛，听着草地中蟋蟀的轻吟，嗅着大自然的芬芳，我打破这份沉静，“你会离开我么？”你点了点头，目光中透露出慈祥，也夹杂着一丝不忍，你咳嗽了两声，无力的摸了摸我的头，“你会伤心么？”“我不会轻易流泪，我是男子汉，但我会伤心。”
我们继续仰望星空，我看着你的眼角滑下一滴晶莹的泪水，我想，这就是你心中的不舍吧。
时光转盘转呀转，转的花落草长人断肠。
那一年，我十岁，你八十岁。那一天，不再是遇见星空的夜晚了。我的愁绪是一条宽宽的马路，我在家里，你在医院里。妈妈告诉我你病危，快来见你最后一面。我带着红红的眼眶进了病房。你在床上，眼睛眯缝着，一动不动。我知道了什么，也知道你和我之间的约定，因此我的泪水收了回去。
过了三个小时，你醒了，你不能说话，你用尽气力，抬起手，指了指天空，我自然明白你的意思。妈妈和我费力地将您扶上竹椅。望着天空，去望着那破碎的星空。
我没有哭，那是我们之间的约定。
这是你的选择。
你的葬礼，在农历十五，这是你最后的嘱咐，我知道，你是想和我一起，去守望星空。
我身披孝服，我们已是天人相隔，我没有哭，因为这是我与你之间的约定。我搬来竹椅，放在那棵桑树旁，心如刀割，你不在了，我怎样才能继续守望星空呢？
…
三年过了，我还不曾习惯没有你的生活，每当遇见星空的夜晚，我总会不由自主的停下脚步，看着星空，在心里浮现出你慈祥的身影，你在记忆里，未乘时光去…
守望星空，守望我的心。
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