随笔·一七年三月四日

有许多东西在不经意间溜走，而灵感抓也抓不住。就像现在我写着的，也是火花最后的余温。

那些一篇篇文字一句句言语都在我晨练时望着树枝伸进天空里给偷听了去；在树儿茂密的叶子投下的碎荫里跑远了；在我望着海波似的天空时吸了进去；在睡前望着天花板时恶作剧似的冒出来，眨了下眼又消失了。然而现在又有太多牵绊着你的事，想执笔写写文字，坚持下来却很难。这不是关于愿不愿意写，这是能不能写，写不写得满意的问题。

不知道写的如何，可就是想写啊。

我把文字当做树洞，当做朋友，当做风景，也当做我也无法形容的一种感觉。

随笔·一七年三月四日

我每天都写着日记，记忆又是记不住的日记。不记得是哪位文人说过:“写日记不一定只是白纸黑字的记录，我每时每刻都在写日记，在眼里写，在心里写。”我想我大多就是如此的了，心里写日记，写了厚厚一叠，但一阵风轻拂过，就被吹散了...

所以如果有笔有纸有时间有兴致来记录，一定要及时，一定要去做，不然就像那道边落叶最后与水泥地一起混为了灰色，虽然我还记得它的美丽。