雪天过后，空气凌冽干冷，一阵冷风足以把你想去户外的所有念头都会打消。窗户密封不太好，脚底板被丝丝气流吹得冰凉。冬天远没有从前那么寒冷，记忆中他就像个咆哮不省事的孩子，而今的冬天活像成年后的我，没有了脾气，温吞吞的，仿佛对某些事情早已妥协告饶。
一切象征着年轻的东西都已远去，从爱人释放出来的气息，就能感觉到有些东西被消耗一空。没有人在供你那么肆无忌惮的去不求回报的支取。我也很少听过一个倒霉蛋能像我这样一直毫不气馁的犯错的故事。错误的东西怎么会停留那么久？又是什么东西总是左右着人的思考，而你甘愿上当也不愿发觉它，就像身边有毁灭性的东西在偷摸着消耗你 的生命，而你却假装视而不见，似乎靠这些错误生长一样。人最怕的是麻木，习惯，这些都成了家常便饭，你不在感觉忏悔，不在感觉到正确的东西存在。虽然它们过去了许多年，可依旧缠绕在我的海底里，释怀只有一种办法，就是把它们写成故事，用艺术让它升华，否则那些苦痛就真成了一文不值的痛苦了。
唉声叹气，一个晚上，似乎没怎么睡觉，为了不公平的待遇。似乎付出超过了收获，也可能是一厢情愿的认为，产生不平衡，由此愤怒。经过多年，我以为有些事情可以心平气和的处理，尤其是遇到紧要关头。可几回下来，我发现人能改变的其实很有限。但努力和付出没人否定。这一生总是要积极的向上，挣取让自己变得优秀，这是责任。结果如何很难如己所愿。
进入市井生活，自有它的游戏规则，一切都按规则办事。要不说人都是分裂的，多面的，什么场合要扮演什么角色一定要分的清楚。我总是是是而非的一厢情愿的以为，我们是兄弟，亲人。这些感觉是如何影响我处理事情的结果的。它们破坏了成事的锲机，抹掉这种感觉，用一个商场人的身份。总结这些狗屁经验让人很烦，文学好像和这些东西是对立的。文学让人沉浸，满足，感受，而现世却让人思考，怀疑，紧张，飘忽不定。我们都活的太沉重了，毫无幽默感，人与人之间都太过重了，似乎我们骨子里就缺少某种生活的养料，欧洲人做的挺好。他们喜欢音乐，爱好阅读，向往美好。也许背后的体制比较优越吧，一个人可以为了理想主义活一辈子。我曾经为租来的房子而叹气，不曾想到那些欧洲作家风餐陋宿，食不果腹，他们很容易满足，从来不为这些东西而烦恼，他们会为了没有创造力而痛苦。
编个故事，有成长，有爱情，友情，理想，还有现实里找不到的浪漫。
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