墨春
四季轮摆，冬去春来。春是复苏之季，万物而生。他漫步在林中，看着光秃枝桠上新抽出的嫩芽，荒芜黑土上悄然长出的草，忽然感觉到生与死于此交融。他从未如此鲜明的意识到生的美好。而更引他思考的是泛着土腥气的泥壤。越冬的土饱尝了来自云国的露，在暗无天日的地下孕育着生机。植物将来自无尽星海的光化为养料，滋养着世间生灵。然而孕育着如此伟大的的母体，却那么朴实无华。究竟是伟大源于平凡，还是他看不出平凡的伟大呢？此刻他也不得而知。思索间，一座看台已然于脚下。山腰的看台旁翠色欲滴，而视野之极绿意全无。此刻他眼中的天地，只有茫茫的白雾与若隐若现的青山。此方天地恰似一副巨大的泼墨画，随意而作的墨色化作山峦隐于空白之间，藏着无尽的伟大与精彩。正如那平凡的土，那平凡的春，和那平凡的人生，平凡中有生机，有伟大，有不尽的精彩。此刻他幡然醒悟，墨春有如人生，平凡而又伟大。
诗夏
他坐在椅子上很久了，手中的笔不停的转动，画下一个个鬼画符似的数字符号。数学家常说那是解开世间万物奥秘的钥匙。但那钥匙打不开他通向大学的门，他愤愤地想着。但有时候他的确感受到了数学的变化无穷。风扇卷着燥热的风呼嚎着，但外面烈日下的蝉却唱着欢快的歌。百无聊赖中，他注意到了一只在洁净玻璃上的苍蝇。它向往着外面的美好，找寻着出路。他怔怔地看着，看着那红眼黑身的苍蝇。但无论怎么样被人讨厌，它也在竭尽所能地寻找着美好。他忽然有些怜惜它了。追逐自由的路上艰险无数，而此刻横亘在它天堑是一扇窗。想着想着，他已然打开了窗户。苍蝇仍在原地乱转，他用笔拨了拨它，但它转而飞向了另一扇窗。“不识庐山真面目，只缘身在此山中。”他怔怔地想着，回过神来，发现苍蝇已动也不动了，想必是精疲力尽了。刚刚那句诗究竟是他想到的，还是那个逝去的卑微的灵魂告诉他的,他也不得而知了。但他不想做苍蝇，所以他又潜心去对付鬼画符去了。室内的风燥热依旧，但室内的人仿佛与外面的蝉重合了。夏如一首长诗，写遍了燥热暴雨。但若是让灵魂沉浸其中，读到最后，一定会让灵魂如那蝉儿一样，顶着烈日高歌。
词秋
秋季即雨季。那无根之雨自九天而落，随着红叶，遍染大地霜天。他走在雨中，望着被雨打的越发红艳的叶，嗅着染露的桂花香。李清照的梧桐冷雨，纳兰容若弥空的秋雨，想必也是在无边丝雨下怀着不同的心情感受到的吧。但愿古今人安好，千古秋雨共延绵。这雨见证了多少离合悲欢，恍惚间他看到了雨中华美的长安，漫雾的西子湖畔，散着烟火气的苏州巷里，千载江山一瞬间涌入了他的脑海。这雨见证了多少盛世烟火，残垣颓壁。又有多少文人墨客在雨中长吟泼墨，又有多少将军良相投身卫国。这雨伴着他们度过一段非凡时光。文化在此沉淀，散出无尽的芳香。前人把文化的精华散入秋雨，沁润着后辈的心田。而今他沐着秋雨，品味着文化的沉淀，去经历独属于他的文化苦旅。词中的秋，多情而又萧瑟。现实中的秋亦如此，覆盖着枯叶却又藏着累累果实。秋就像一条滚滚而流的光阴之河，裹藏着美好，洁净人精神，而又再将人种下的美好带向下游，生生不息，旷世久远。
文冬
冬季向来是四季中最难熬的。大地上生机褪去，天空中飞鸟全无。这样的季节里，在烧着炉的屋子里，烫几杯老酒，再在书案上肆意的做下几篇文章，想来再也找不出比此更美的事了。故在冬日，随着白雪而落的，还有那漫天的文章。其中的美文恰如冬日的寒梅，向死而生。墨梅傲立，骨彻魂香，那是绝代的妖娆与气魄;文章天成，妙笔生花，那是字字句句的斟酌推敲。所以局限于屋中，写不出惊世的文章。“冻脸有痕皆是血，酸心无恨亦成灰。”正如曹雪芹笔下的傲梅一般。曹雪芹历尽十载寒冬，于红楼一梦中溘然而逝，留下半部震古烁今的奇书。真正的奇书就该是经过千锤百炼的吧。就像人心啊，多少磨难，塑造无畏之心。他早已不知道过了多少严冬酷暑，心也不知道破碎又缝合多少次了。但当他握起笔，其余一切都可以抛之脑后了。那一方独属他的小小天地，总是迎着外面的冰霜雪雨，鸟语花香。冬天在他心里是白纸上勾画的梅，大雪之中，散着醉人的墨香。古人常形容人冰肌玉骨。是啊，谁能比冰雪更纯净，哪里能有比在冰雪中的墨心更加精粹的心呢？更何况，冬天来了，春天还会远么。屋内的人挥毫，屋外的风呼啸。在看不见的地方，一颗种子发芽了。
春日阳光正好，微风不燥
夏日晚霞红遍，满天尽染
秋日落叶如雨，月色悄然
冬日银装素裹，分外妖娆
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