君问归期未有期

   日色渐渐变得枯瘦，你仍着旧时青衫，在那石板桥上徘徊。十年如一日。

   又是四月清明，炊烟袅袅江南景。坟前绿草如茵，你已看不清坟上的字迹，便屈身跪下。拂开这森森绿意，才勉强露出“亡妻”二字。

    长空飘下单薄的细雨，那是莺飞草长的季节。记起年少时她爱的纸鸢，在三月的睛朗天里犹如鲜活的鸟雀，与她明媚的笑意一般欢快年轻。想来己经过去太久。    如今她辞去十年有余，而你也己风烛残年。岁月伴你走的太艰辛。

   你有些累了，便顾不上坟前泥泞。扶着那块如你一样清瘦的墓碑，缓缓坐下去，坐在她的身边。像重逢故人，温柔地看着她笑，又絮絮叨叨说着话，似是要将这辈子的思念都倾诉于她。年少时的青衫如今早己不合时宜，你也不复当年那鲜衣怒马的少年模样。可那青衫，被时光洗的泛白，却也仍旧整洁美好。

   在她身边，你忘了时间的流驶，只是不天口疲倦的回忆。回忆破旧的老屋，男耕女织的清闲日子；回忆少有的争执，她脸色绯红的认真模样。你说了很多，濛濛细雨在你的发丝上结成了晶莹的水滴。你盼着她能说一句，别着凉了。然而没有。

 你还带了酒。斟满一杯，轻轻地洒在坟前，那醉人的酒香四下里蔓延。你笑了笑，给自己也斟上半杯。

   雨没有停下。你将半杯清酒倒入口中，暖了心肺，却莫名觉得有些乏了。

   你悄悄对她说，你有些累了，想休息一会。那时你仿佛听到她在说，别着凉了。你于是弯了嘴角，沉沉睡去。抱着她，深深地，睡了过去。

    那年清明过后，石板桥上再未出现过那孤独的青衫老者。