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尽管已经是二月份了,冬天的集结号迟迟不肯吹响,周围连春天的气息都没有。机枪手的歌声在积雪中荡漾着。风干了的树叶,卷成喇叭状,一路上闷闷不乐地翻滚着,叹息着。一股冷风从树林的缝隙中钻出来,挤到他的鼻子底下,围绕着他的身体成了一股气流。有雪纷纷扬扬的,又很快伏到在地。机枪手不由地晃了晃,歌声嘎然收起。他喘着粗气。黑色树枝却是憋不住了,压抑了一个冬天的潮湿,只想急急地挣脱厚厚的外套,伸出粗长的脖子。
大地在脚下一点一点的抬高,小路被踩得趴在地上。四下朦朦胧胧的,大团大团的浓雾,挥也挥不去。紧紧焐了一下头盔,摸了摸枪把,不确定目标会在哪一棵树后……
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