死亡来的慢一点
菊姐躺在病床上，用疼痛维持清醒。微微抬手，示意我上前，“回家”她说。
“回家”，我深知这两个字的意义。“一旦没有希望，放弃治疗，从医院回家”，这是病情恶化前她对我的交代。
如今，终于到了这一天。
没有人能代替生命做决定，只有她自己。
深夜，瘦弱的她躺在儿子的怀里，比身边蓝色的氧气袋还轻薄。
所有人都在等待，半晌，菊姐缓缓睁开眼。
指指桌上的五盒吗啡，那是医生最后的医嘱，她看向我。
我深深的恐惧。
她曾说，最后时刻，她希望吃足够的吗啡，在睡梦中离去。
但是，这样一条鲜活的生命，如何能眼睁睁看她消失？即使她早已残破不堪，人在，支柱总在。
一度幻想，若血检能找出靶点，我们或许可以和癌症和平共处。依靠靶向药和止疼药，或许可以多留几年。
直到最后的报告送来，希望破灭，医生下了最后通牒“无药可用，器官衰竭，随时可能离开”。
油尽灯枯。
她所热爱的，并努力拼搏的生命，终于接近尾声。
她那样看着我，一度昏暗的大眼睛，迸发出有力的光。
不！
我做不到，无法拒绝，更难从命。
晃神间，一双有力的手抓住了药盒，轻声问“妈，你现在疼吗？”
菊姐微不可见的摇了摇头。
“如果不疼，能让我多陪你几天吗？”
我眼眶一酸，从椅子上弹了起来，仓皇逃出门外。
我们在做什么？
每一个清晨都在庆幸，每一个黄昏又在等待。
每一天都惶惶不安。
死亡，只有一门之隔，无力阻止，只能求它慢一点。
回到房间，下意识的寻找那五盒吗啡。
哦，还在！
明天，又是怎样的一天！
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