走了还是未来？像一个哲学命题般把生命拧干而又触摸着苟延残喘，这是窘迫，而我似乎走成了困兽。爬行并非减速，只为了减轻跌倒的疼痛，高高在上的光线摔落大地的刹那，一阵心底酸菜一样的心情开始泛滥，没有篱笆，没有音乐，一场无辜的风花雪夜屠杀了纯真。
记得站立在阳光下的时候，有一张笑容铺成了地图，指示扣着命运方向的航标，不相信宿命的年纪，在一群留着胡须的年轻中奔放。其实，奔放是一种病态，彼此讳疾忌医，不能使这座风一样的牌坊顷刻坍塌在面前，至少在自己离开后落下，听着终结的梵音，得道而去。我赊了一寸回忆，建造那一座前世未完成的宫殿，木质且通风沙，留给不知所踪的影子。
诗歌在最后一个时代里封杀呼吸，带着眼睛的动物是一把钝刀，只会挫伤，了无锋利而言。想起刑天在用汗水哭泣，我知道，他只是山海经的一根经脉，绵延在庄子淤泥的硬龟壳中。 意外的是，起了一桥，风景在桥的胯下陡然而落，成了一曲隔断炊烟的水谣。岸边竟然是芍药在给桥洞捶背。
过客在风居住的街道，像风一样自由，马蹄声如同蒲公英，离开终究又是落下。
走在城市的街道，像山洼间停留的雾帐，不是模糊不辨四方，便是清晰了如玻璃板透明，四肢在动，血在凝固。混淆了脸和面具，土地的颜色失去了血色，气味污染了碧空，你讲故事当做绿化，你说梦呓当做红绿灯，我知道错了方向，却还是挣扎在漩涡中堕落。无辜更像一个笑话在祈祷，谈资引起一阵死水波澜，似乎是空想的范畴。小城里还是清澈鱼儿，说要骄傲的活下去，某一天跳进龙门鱼缸，只剩月光。
回，回家，家呢？回走，路呢？回去，去哪？ 回头，白首。我总是想，哪一个地方没有走过却是印堂般熟悉，只是二十四孝图在渐渐消失，我膜拜的大神长了绿翅膀，多年前的叩首暗示着魂灵本真。剑气在目光中老去，我来到了一个没有入口的世界，随身的口袋慢慢禁锢了筝之古韵。
尸虫践行，腐肉走穴，曼陀罗没有花期，所有位置在标注后失去了地址。后来，我想明白了，地图才是迷路的罪魁祸首。我对着镜子，看到了一条忘却的密道，没有光，没有水，没有台阶，没有石壁，没有亭台楼榭，没有曲径通幽，没有蜿蜒，声音和影子交织在一起，最终相卧而亡的残骸。
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