很久没有动笔认真写字，这就像一个想要哭泣的人在未哭之前的沉默。我以前写了好多字，写了一本不想完结的书，我叫他麦皮的独立日，可是我走的越远越觉得没有所谓的独立生活，独立生存。
很多人说那本书是写的我自己，我总是很惊讶，我自以为隐藏的那么深的小聪明还是被人看出来了。熟悉我的人依然会把我看的很透，所以我总想逃避。
其实我没有那么痛苦，也没什么故事要讲，只是有时会自怨自艾，我写了很多故事，往往发现我还是把我忘不掉的一些人写了进去，可是事情的后续发展并不像我的小说一样有一个结局。
这个冬天我开始想念一些人，我知道回不到过去，就像我曾经受了欺负一个人在那棵香樟树下哭泣，就像我因为一个人的离开情绪爆发，哭的慌张，就像我一晚没睡只是等着给别人唱一首歌……这些构成了我想念的资本。但是，我都放下了，我只是单单想回忆一下，二十岁了，时间会越走越快。
我很好，我有自己的动力，我有爱我的家人，我有让我当做动力的人。
只是，一切都令人感到难过不是吗？很久以后，我也会这么想。
我记得我做过好多事，我记得这些事让我成长成为现在的自己，写小说的人总要给故事一个结局，有些人存在记忆，却再也回不到从前，以后也会有的人只是存在记忆。
我的记忆太好，它让我总是去想。
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