父亲是一本书，
爱是包装，
毫无新意的包装，
常常让我们把它束之高阁，不再过问。
无数次，
我们的手毫无意识的滑过它，
却从来没想过抽出来翻上几页，读一会，
哪怕是什么也不做，
只是，轻轻的捧在手里。
无数次，
我们的目光从它身上一闪而过，
那些花花绿绿包装的书吸引着我们，
以至于，
我们忘记了它的存在，
使他被灰尘覆盖，面目全非。
偶尔，我们看到这本脏兮兮的书，
莫名的熟悉感扑面而来，
我们或许会拿起抹布把它擦拭干净，
让它焕然一新；
或许用手毫无感觉的拍打几下
尘土飞扬之后，
它又恢复了原来的样子。
却从来没想过抽出来翻上几页，读一会，
哪怕是什么也不做，只是轻轻的捧在手里。
无数次，
我们转身离开
但是，不管什么时候回来，
它总在原处，
好似等着我们长大，
等着我们回家，
等着我们注意到它，
等着我们想起它。
可是，
它从来不会说:你留下来吧！
哪怕是一句:你停一会吧！
直到有一天，
我们倦了，累了，老了，
又回到我们的小书屋，
如平常一样，打扫干净。
这次我们没有转身就走，落锁而去。
席地而坐
随手抽本书
打开
那熟悉的感觉瞬间包裹住了我们，
亲切的文字，
犹如小时候响在耳边让人不厌其烦的叨唠。
它无声的滋润着我们，
轻轻地抚平心上的褶皱。
慢慢的，
早已枯萎的心井又开始咕咕咕的冒起泡来，
顷刻间，一股清泉流出，
淌满了心田，溢出了眼角，朦胧了视线，
只有心里越来越清晰，
这本泛着黄色，早已失去书香，
又变轻的书里，
从头到尾记录的都是我们自己，
从小到大，自始至终。
我们凝噎无语，
把书抱在怀里，
不敢用力。
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