又是这种感觉，好痛，好痛。
快点情醒过来。
不行，没办法，动不了，哪里都动不了。
好痛。
随便，痛得更彻底好了。
不行，好痛。
随便。不行。随便。不行。
集中注意力，快想，快想。
拥抱，这是拥抱。
没那么痛了。好痛。拥抱，拥抱。不要想别的。
拥抱，拥抱。
忽然，所有的感觉都退散了。
她坐了起来，下午的入睡失败了。
又是这样，连所谓的启示也算不上，连痛感都回忆不起来。不过，能够确定的是，这种痛感是现实生活中不曾遭受的，人类的感知真的可以依靠凭空想象吗？
不对，有什么不一样了。
她掀开被子，撩起睡衣，看着自己的肚皮。
原本小巧的肚脐眼现在有一个鸡蛋那么大。
鸡蛋，一个鸡蛋重五十克。初中教科书上写着。
肚脐眼的旁边，有一个小洞。她觉得有什么在指引着自己，她用手指戳进那个小洞里。
食指，大拇指。两只手指撑开，没有痛感，原来那不是小洞，只是不至于通往身体，也是，那样会漏出什么，至少会漏出什么。
洞变成了一个肉做的碗，或者用花盆来形容更加准确，不知道什么时候的事，最凹处吐露出绿色的根茎，垂挂的根茎，大概有二十厘米长，最顶端是郁郁的绿色，长势很好，人类是合格的养分吗？
有花，不止一朵，好几朵。花很小，拇指大，白色的花瓣。她碰到一朵花，触感是单方面的。她扯开白色的花瓣，里面是一团黄色的花蕊。
她出了房间，来到书房。
妈妈在这里，妈妈为什么在这里？
妈妈在这里。黄色的花说妈妈在这里。
妈妈说是黄色的花。不是白色的吗？花的颜色是关乎花瓣还是花蕊呢？
妈妈说，我不是你的妈妈。不是你的亲生妈妈。你本来永远不会知道这件事。但是，你也开出了黄色的花，和我一样。
她听不懂，又好像听懂了。听懂了，妈妈不是亲生的妈妈。那有什么关系？决定父母的血缘还是责任？决定道德的是生恩还是养恩？
不知道什么时候，书桌前摆了三张照片，妈妈拿起一张，端正地放到她面前，这是你妈妈。
妈妈继续说，五年，你爸爸在内蒙的五年，有了你，我讨厌内蒙。
那张照片是一个朋友圈的截图，上面的文字裹满了初为人母的喜悦。一个女人，一个她从未见过的女人，妈妈说这个女人才是真正的妈妈。真正的妈妈，不美，也不丑，高高的颧骨，长长的脸，黄黄的皮肤。
照片上还有另一个男人，应该是爸爸。黄色的花说这是爸爸。
不对，这不是爸爸。她在心里喊出声。她认识爸爸，但不认识照片上的人。这不是爸爸。
她挣扎着。
忽然，所有的感觉都退散了。
她坐了起来，原来是睡着了啊。
她掀开被子，撩起睡衣，看着自己的肚皮。
小巧的肚脐眼。
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