冬·记

冬·记

        二零一七年二月十四日。

        今天也是冬日里寻常的一天，早上阴云密布，下午两三点的时候暖阳就悄悄出现在屋檐上。窗台是金色的，山上的芦苇在桉树影里摇摇晃晃。妈妈送弟弟去学校，爷爷也出去散步了。家里空无一人，静悄悄的。我是喜欢一个人呆着的，倒也不是孤僻，和有趣的人在一起久了我也会难受下一刻没有他的陪伴。只是十分享受自己一个人的时间，时而在床上幻想，时而哼着自己喜欢的歌，做一些毫无意义的事。

        阳台上很暖和，随手拿了一本书就在阳台坐了下来，并不是想看书，只是顺手拿来，好像是拿来一张毛毯一样铺开放在了腿上。看着满地的阳光发呆，也没有太特别的情绪，不像年少时阴晴不定，时而忧愁不已，时而欣喜若狂。人长大了，便渐渐的没有了当初年少时强烈的倾诉欲，总是会写很多公开日志，想把生活中的点点滴滴告诉每一个人。于是便把心情都写进了日记本里，这些年来积累了好几本厚厚的日记，每每翻回再看时，也像是在看别人的过去，琐碎而平淡无奇的过去。

        初中的时候很喜欢在这里写日志，非主流时期也不能免俗的写一些看似颓废实则好笑的文字。后来年岁渐长，心里有了思慕的人，便喜欢写一些思慕中的心情，给自己看，也给亲近的人看。然而上一次写这样的文字已经是五六年前了，再翻出来看，仿佛还能看见那个青涩幼稚的自己，但那样的自己也不好再让人看见，便收进私密日记里。

        十三十四岁的年纪，不是没有想过未来成为一个伟大的作家，像雨果像巴尔扎克像列夫托尔斯泰，想来可笑，好像成为伟大的作家是一件去街边买个烧饼的简单事。写日志不过是在自己的世界里小打小闹，也不必在意他人的眼光，后来想要努力学写作，一提起笔来就在想这样用词好吗，吸引人吗，矫情吗，读到这篇文章的读者会喜欢吗，思来想去，竟下不去笔。这样瞻前顾后，便再也没有了当初写作的热情。看来我还是喜欢在自己的世界里小打小闹，这样是否能称为写作，读到此文的人是否喜欢也已经不再重要，权当做消遣吧。

        想起初中流行一种朋友相互点名的游戏，被点到名的人就要回答一系列问题，大家相互点来点去，问题五花八门，或是喜欢的人是谁，或是你喜欢做什么之类的问题。翻日志看到自己也曾回答的问题，有一道是：“未来想做的事”，当时我是这样回答：“在自己又大又漂亮的牧场里写作。当一个考古专家，研究历史文物。”又大又漂亮的牧场自己倒是没有，日常写些日记也实在算不上写作。大学阴差阳错读了历史专业，历史文物见了不少，但也实在谈不上研究。想想当时那样的回答也不过是因为自己语文和历史成绩最好而已，但未来就是这样一步一步走出来的，没有喜欢，哪有什么想做可言。

        十三十四岁的年纪刚刚懂了一些事，就写文章感叹自己老了，到如今二十二岁还是会时常感叹时光飞逝，恐慌过几年自己就能在脸上摸到皱纹。都说忧伤出诗人，少年为赋新词强说愁自古以来倒是没有改变过。想想自己还没有真正经历生活巨轮的碾压，我又怎么好轻易说自己苍老，无非是荒废了时间，多了一个下午的惆怅。

        为什么长大了每一天都过得那么快，每一天都相似，分不清昨天和今天有什么不同，每一天都渴望有新的不同但每一天都在重复昨天的事，这样的问题好比时间的杀手，想上一想，这个下午就过去了。

        不久，散步的爷爷回来了，也搬了只椅子坐了下来。

     “我这腿越来越不好了，走一两步总是要疼。”他用江西话说，接着他说起了我的堂弟，我的堂妹，说起了江西老家的故事，然后又说起很多别的事。这么多年，对江西话，我都是一知半解的，便一直看着他说，也不必插话，只笑笑或是用普通话回答他。

     “萝卜干呢。” 我看着楼下的大叔在太阳下放了一簸箕的萝卜条。

     “哈，萝卜干我吃不了，牙也不剩几颗了。”爷爷掏出了烟。

     “爷爷你老啦。”我笑了笑。

    “哈哈，早就老啦。”爷爷抽着烟，我看见风吹着那些烟飘到阳光里去。