生命不是一种固态的静与动。终点与起点只不过是世间万物中的一枯一荣，枯荣之间却隔着一个盛大的时间，然而这个过程如何去绚烂，却需要自己执桨去书写。
昏晓拌着薄幸回忆，呆呆的坐着，寸寸光阴，一起落寞，一起悲秋。形影单只的廖落如同露出败絮的金叶，在时间里瞬时间的，以光的速，萎落了。
走进记忆里，一切也变的不合身了。太宽，太窄，总之进退两难。
记忆里的细节只想用年久失修一笔抹去，最后苍老的变成了一抷白骨，一堆虚无。
时间有着绵薄而柔软的力量，悄无声息。时间是一个着力点，以它的名字支撑着慷慨的定义。
时间与任何世物都有染，然后构成古老而繁复的历史，成为我们眼中的必然事件。
老只是从一出生便活着的确凿证据，老如同一株长的粘稠的植株，一边光合作用，一边慢慢腐烂。生，是随时随地的，生中还拌着腐。时间里有重生，有轮回，有枯荣，有草木春秋。
时间，是一种叫地心引力的东西，它永远趋下，时间，是一种叫前不见古人后不见来者的东西，它永远向前，时间，它的刀刃永远那么锋利，每一刀总能准确无误的割在某一个位置的表皮之上，时间，可以轻易的滑开岁月的肉体，露出如织锦般的血色残阳，时间，想要抛开事事物物的膛，一探究竟。
时间是个迷人的东西，何时何地，任何事物都能在它的面前露出马脚，含糊其辞的，滥竽充数的，败絮其中的，终会在它的刀刃下变的残疾。
沈从文先生在
时间是抽象的，无声无色，却将万物赋予生命，肌理，光色，赋予人世生的希望，死的飘零。
年轻的时候如草木葳蕤，一片年轻的土地上可以长出苔藓，山茶，蘑菇，蔷薇。
老了的时候只想收，把自己凝成一个小小的点，所有的粗枝大叶都不要了，只剩下一个核。
时光里的记忆是声东击西的，黑白颠倒的，七零八落的，她们被一把叫岁月的刀裁了去。模糊的嘴巴，眼睛，耳朵腐烂在记忆里，变成一座只剩碎骨的坟冢 。 无序的影像组合起来的侧面，正面，反面，却没有身份和功名，它静静搁浅在浓缩的记忆里。
老是一种蔓延，是一种在场，是一种病入膏肓的渗透。
落霞孤鹜，秋水长天，日月星辰，她们堕在了哪里，时间就栖在了哪里。
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