一直以来都是日记体，一个慌乱的情绪我能从银河轨迹写到长了硬茧的脚趾头，胡搅蛮缠言之无物，极尽无聊其能事。
与我而言，写作只是情绪的发泄，把糟糕的东西从情绪中倾倒出来藏在某个不为人知的角落，既不会妨碍别人也不至于造成自我压抑，写得多了竟然自以为是地当作才能所在了。
具有创造力的才是才能，对于一味借文字之名发泄情绪的我来说，我怎么能好意思提及才能两个字呢。还是会不甘心。
毋庸置疑，文字是具有能量的。我的文字是浅薄的，因为我自己都不堪忍受去读第三遍，就算自认为多么精妙绝伦的句子在第三遍的审视下也会食同鸡肋。早早就认识到自己的弊端，也不曾刻意去修正或改变，就一直不厌其烦地写着，然后继续写下对这个世界假装的无奈，以期待着金石大开时来运转的那一刻。
至此，我能为自己申辩什么呢？唯有一点，对于写这件事情虽谈不上热衷但总能保持不抗拒的状态，好像这并不值得拿来申辩。
也曾有过写小说的计划，列了一整页的大纲最后发觉不知道自己想要说什么，最重要的是突然不明白为什么要写小说？喜欢毛姆，是因为大师笔下追求自由与灵魂的人生选择。喜欢芥川，是因为他充满哲思与趣味的思考。喜欢杜拉斯，是因为她极具冲击力的情感表达。我喜欢他们，终究还是作为读者热爱他们的人物，产生了感同身受的心迹。对于小说这种题材或者表达手段始终是没有任何实战的觉悟。
铺满了一整夜的纸，我能写，我想写的东西有很多，可是其实不明白自己要说什么话。
我所恐惧，所反感，所期待，所放弃的都是整个我的一部分，如果日记写来能够得到安静丰沛圆满，便足以说明我不并需要小说，不是吗？
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