拿起笔，我却不知道该写些什么？更准确的说是在这个时候，该写什么才好。
我想写我最真实的想法，可那些东西，写出来会让我觉得有些矫情，有些偏激，有些颓丧。我还是希望我能带给这个世界一些光明。
我想写我这一天都做了什么，比如我是怎么吃饭的，我是怎么看书的，我是怎么在傍晚，到我常去的街道上散步的，我是怎么挨到现在，才开始写点东西的。可如果我真这么写了，又让我觉得有些婆婆妈妈，有失男儿的体面。
我想写我还未写完的故事，不，我想还是想让自己歇一歇，这个世界让我觉得太浮躁，我不想跟着这个世界一起浮躁，我应当让自己适时的停下来，看看路过人，看看被风吹动的树叶，听听鸟儿欢叫，碰一碰沾着露水的野草……我得确认我还未成为一台钢铁般的机器，我得确认我还活着，我是人。
我想写有关幸福的篇章，可我还没想好辛福究竟是什么，似乎只要能微笑，就是幸福，可有时候，我会觉得，流泪了的人也很幸福，反而是那些从来就想逃避眼泪的人却一直让我觉得他们一点都不幸福，哪怕他们成天在朋友的面前炫耀他们的笑声。为此，我还在怀疑是不是自己错了，所以，我还不可写这样的文字，我告诉自己应该谦逊一些才好。
我想写一些有关我对死亡的幻想，我每天醒来，我都还觉得我离死亡还有很长的一段距离，我还有大把的光阴可以去浪费。我能体会我对黑暗的恐惧，对疾病的恐惧，对悲伤的恐惧，可我体会不到对死亡的恐惧。所以，我不该这么急匆匆的就开始思考有关死亡的话题，连幻想也不可以。
我想写四季，每个人都应该歌颂四季，歌颂春带来的希望，夏给以的繁盛，秋赋予的丰收，冬藏起的坚韧。我应该写四季，可转念一想，这该是怎样一幅伟大的诗篇，那里是我三言两语就能说得透，写得尽的。
我想写故乡，写我的亲人，写我的朋友，写我所遇到的每一个人。我该写他们的什么呢？写他们伟大，他们每一个人都很伟大，可是，留在我笔尖的文字却是那么平凡；写他们平凡，他们每个人也的确很平凡，平凡到让我不知道该怎么评价他们才好，我不该评价任何和我一样平凡的人。
我想写一些对别人有意义的东西，比如我最新的认知，我的生活经验，我的生活技巧，我的感，我的想。可是，可是这些东西似乎仅仅是对我有意义，对曾经的我有意义，而对于别人，他们早就熟知了这一切，他们才不会觉得我觉得有意义的东西有意义。
我想写一些应该被批判的人，可我，我也许就是个该被批判的人，我有何资格去批判一个或许还比我高尚一些的人呢。
我想写一些别人希望我写东西，或者别人喜欢看的东西，但这样一来，写就会变得更加困难——主要是我觉得这样就不够自由了。我一向提倡要相对的自由，我也喜欢跟着自己的思绪胡乱的飘。
我想写风，想写树，想写山，想写水……其实……
其实，我发现我想要写的东西是那么多，其实我能写的东西也是那么多，可拿起笔，为何我却不知道我该写些什么？
或许只是因为我悬着的笔总是迟迟不肯落下！
当我把笔硬生生按到纸上的时候，不管怎样，我还是能胡诌出许多东西来的，只是别太在乎它们好或者不好。
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