灰暗的阁楼上遍布灰尘,一摞一摞的书就堆积在地板上,靠近窗子有张窄床和一个柜子充当的桌子。那少年上身只穿了一件旧得发黄的白衬衣,他坐在床边身体伏向桌子,手中握着支羽毛笔,在一本旧笔记本上奋笔疾书。
他正耕耘着一个童话诗人的梦想。
写到兴奋处,他唇边便露出一丝笑意;写到困难处,眉头又紧锁,英俊的脸上现出一副与其年龄不相称的冷肃之色。
人们不知道,十多年后他们钟爱的那些美丽故事中的白天鹅、海底美人鱼、拇指姑娘……,此刻正环绕于他脑际,犹如黑夜中悄然绽开的玫瑰花,即使——
此刻没有掌声与鲜花伴随着他,也没有人知道他的名字:
汉斯·克里斯蒂安·安徒生。
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