灰暗的阁楼上遍布灰尘,一摞一摞的书就堆积在地板上,靠近窗子有张窄床和一个柜子充当的桌子。在这寒冷的天气里,那少年上身只穿了一件旧得发黄的白衬衣,他蜷缩着坐在床边,身体伏向桌子,手中握着支羽毛笔,在那本旧笔记本上奋笔疾书。
他正耕耘着一个属于童话诗人的梦。
写到兴奋处,唇边便露出一丝笑意;写到困难处,眉头又紧锁,年轻的脸上现出一副与其年龄不相称的冷俊。
人们不知道,十多年后他们钟爱的那些美丽故事中的白天鹅、海底美人鱼、拇指姑娘……此刻正环绕于他脑际:那些美丽童话中散发出来的,来自灵魂的香气,犹如夏夜悄然绽放的玫瑰的气息,寂寞又肆意地弥漫在这小小阁楼上,即使——
此刻没有掌声与鲜花相随,也没有人知道他的名字:
汉斯·克里斯蒂安·安徒生。
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