作家对她说“我感觉我再也写不出东西来了，我该怎么办？”她说“没事，慢慢想总会有灵感的。”
“我还是想不出任何东西”，深夜里他坐在书桌前，凝视着稿纸，翻看以前写的书。只有一盏台灯照在稿纸上，时钟滴滴答答的敲打。他站在窗子前，望着稀稀疏疏的灯光，心里泛起点点酸心。
“怎么？还是没有任思绪嘛？”她双手合十从背后抱住他的腰。“你快去睡吧，明天你还工作那。”“嗯，别犯愁了，一觉醒精神好。”
她每天记录着他站在窗子时间，每天她还没有醒来他就把早餐做好。
“我去上班了，好好休息”她做了一个鬼脸就走了，他也露出了落叶般轻的微笑。他走进书房，把窗帘拉上，打开台灯，翻着以前的书籍。
一个灰色小本子，吸引了他的目光，“五月三号，我在梦里醒来，可我的身旁缺空了。”五月五号，他站在窗子前，我似乎已经感觉到他的焦虑。”“五月六号，他还没有睡觉，不知道什么时候可以整夜抱着他的臂膀。”五月七号，五月八号……；
作家孤独的怀念着这点过往，不知道一个人过来多久，但是盆栽上没有一点灰，一对可爱的兔子依偎的放在方格柜上。
手里握着已经磨掉色的外壳的钢笔，纯白色的衣服格外显得精神。一点一点的写，没有白天和黑夜，只有灯和窗帘，每天简单粗糙的吃点东西。
夜晚，他拿出灰色小本子。“六月十号，他穿着黑色衬衫，捧着《一个人》皱着眉头思索着”；“七月五号，我不知道为什么，我可以躺在床上，感觉睡意来了。”
一阵玻璃破损的声音充斥这个房间，灯也息灭了。
网友评论