随笔

空气里仿佛带着针，一吸进肺里，便扎的人生疼。街上几乎看不见生命活动的气息，隔了许久，有商贩驾着驴车驶，在积雪上留下深深的两道车辙。商贩耷拉着脑袋，头上的小羊皮帽子，捂住了耳朵，他的眉毛和胡须上，则凝上了一层白霜。偶尔，他的手从怀揣着的衣袖里抽出，挥舞一下赶驴的长鞭，口中发出的吆喝，随着吐出的蒸汽，翻滚消失在这茫茫大地。