夜

敲碎青峰的一角，
江海从缺口中倾泻而出，
流淌着奔涌着，
乱了时空湿了雨。
风声里的烛焰忽明忽暗，
像熟透的梅子，
红得不成样子。
沾满墨水的云，
断桥尽头的雪，
低矮沉重的烟，
殷红似血的霞，
抬手一摘就入了诗篇。
随着三更的明月，
照了几家灯火几家眠？