天空凝望着它自己的无穷未来,而且做着梦。我们云彩是它的幻想,我们没有家。繁星在永恒的皇冠上闪耀。繁星的记录是垂之永久的,而我们的记录是用铅笔写的,片刻以后就擦掉了。我们扮演的角色,出现在空气的舞台上,打响我们的铃鼓,投射欢笑的闪光。然而,从我们的欢笑里送来了雨,那可是够实在的,传来了雷,那可不是闹着玩儿的。我们不向时光要求报酬,而那把我们吹成云彩的风,在我们得到命名之前,又把我们吹走了。
天空凝望着它自己的无穷未来,而且做着梦。我们云彩是它的幻想,我们没有家。繁星在永恒的皇冠上闪耀。繁星的记录是垂之永久的,而我们的记录是用铅笔写的,片刻以后就擦掉了。我们扮演的角色,出现在空气的舞台上,打响我们的铃鼓,投射欢笑的闪光。然而,从我们的欢笑里送来了雨,那可是够实在的,传来了雷,那可不是闹着玩儿的。我们不向时光要求报酬,而那把我们吹成云彩的风,在我们得到命名之前,又把我们吹走了。
本文标题:泰戈尔诗选(十七)
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