高山
天空在二分音符对半切分中被拉开，他，一座高山，坐落在贝多芬安魂曲之上。
“上帝是我的养分。”天地之间一霹雳，他冷风烈烈，独领傲寒，低头，云一层雾一层，眼中只有想象。无人知晓，想象即是真实，二十一世纪的幽灵如是说。
如若对于一个人来说，四季都是一番模样呢？他不知是坐好，还是该站着好，风总在他沉思时静止，雨在未来得及下便成他的鲜血，在冰冷中度过慵懒余生。
四季又是什么？他继续在沉思，山不动，溪流潺潺无关乎生命，他是这样想的。可这又和四季有什么关系呢？他喝下一口白云，吐出一个延伸的现实，他真想躲入其中，宛若多年前的堕入深渊。到头来，思想不成，还是回忆深深，这是人类的惰性，他深知的道理，却成为他永恒的枷锁。
是夜，幽幽的洞见在作祟，长长的思绪在涌动。晚祷的钟声在催生栗六不安的败坏，他烦躁的念头孳生出一头巨兽，誓要把自己打到在地。
兴奋，激动，雀跃，他故意压低自己的情绪，脸上是冰封的禁欲，思想唱出的歌是马赛曲的钢琴尾音，迸射出暴戾的战火。眼睛，那神灵赐予的明灯，在无声间闭合。
“是不是上帝要抛弃他了呢？”念想之间，清晨的阳光从高天离开，那坐在黑暗中死荫里的人，脚被引到荒原。
荒原
荒原是什么？他是身处其中却全然不知的杂碎，落土，被掩埋。
失去的眼睛在哪里？失去的耳朵又在哪里？
失去的嘴巴在哪里？失去的鼻子又在哪里？
幽怨在土地里乱串，却始终逃不开宿命的症结。以思想自燃，来个痛快，却在风雨间放弃与世界的对抗。他在日夜的变动中，生长出胡须，却依旧长不出属于自己的眼耳鼻喉舌。
一个莫名的声音在对他哭诉，那声音中带有山体崩塌时的冲动：“啊，那受疾苦的蝼蚁，我们是绝对的相合。”
“谁在敲打我坚硬的躯壳？我是那高山上堕落的种子，你又是哪一座危峰上的松柏？”
“那被唾弃和下坠的苦民之子啊，我生于那幽暗的谷底，阴冷的角落，我是黑暗里的行者，是子夜中的赶路人，是身披恶之花的命运使者。”
在阵阵的呼啸之中，他以思想点一盏灯，照亮眼前的深潭，大提琴声落，一切戛然而止。他不明就里地寻觅，他者步步躲藏，距离在此刻成了尼采式哲学，一种名义为悲剧主义的火燃烧整片荒原。
他落寞地闭合再闭合，似乎再也不会有一个声音来为他证明自我的存在。喝下一杯加缪的苦酒，独自在异乡他处睡去，无论日月升落和风雨交替。
“还要多少个世纪，终点才可闪耀？”
高山
空白，是他眼中的独白。披上智识的外套，欲念为大之世，他独对日月星辰，喝上一杯清酒，半开的微笑中装下万千潺潺溪流。
他举杯，不为谁，又是在为这世间万物的谁和谁。
天上的声音清澈，宛若杯中的清酒滑过他脸颊：“我那世上的盐，你可依旧亮堂？”
沉默在回旋，打转，最终回归到酒杯中。一杯下肚，什么也没说，窄门在心中如花绽放，静待自我入内。
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