倘若得了文学的病
那是无药可解的罢
阿司匹林治不了它
青霉素也只是笑话
文学是一轮圆月
许久不见
你恨不得皮痒骨
偏偏要跑到月球上去
用数日的想念
装点失却光环的明月
我实是自我淡漠的罢
可任思绪激拥着脑海
社会以理想的方式塑造我们
又该怎么摧毁呢
幻想流浪北方
没有人在身旁
呱噪怨念悲伤
尽付纸上
昨夜的雨惊起
花落一方
明天的太阳把记忆躲藏
抛却过往
脚尖勾起了时光
散落一旁
海子的诗集流浪远方
没有去寻找
不曾在天堂
只是途经春暖花开的地方
留下一句诗行
时光轻轻拍打着记忆之舟
吻皱了岁月
写作的目的从来都不够高大尚
于我而言，只是六安爷的两个字：
过瘾
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