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我失眠了。
毫无征兆的，又像是蓄谋已久的。
最近脸上过敏，医生告诉我要保持良好的作息，可是十点多钟就躺在床上的我，却翻来覆去地睡不着，直到凌晨也迟迟无法入睡。
我在想什么呢？
写作。对，就是写作。我突然不知道自己能写什么，更不知道自己是否可以写好。被拒稿的我郁闷了一路，本是和许久不见的朋友胡吃海喝，嬉笑游乐的，但当我看到拒稿通知的时候，却怎么也提不起兴致。
心口像是被一块石头堵住，喘不过气来。这是一篇一万多字的短篇小说，我写了很久，花费了很多心思，可现实偏偏不如你意。
躺在床上，我满脑子想的都是故事的情节，语句，哪里不合适，哪里需要改，黑夜里，楼下路灯的光透过窗户的缝隙照到我紧锁的眉头，房间里充斥着我一声又一声叹息，黑暗中，我睁开双眼，试图在这狭小的房间中寻找藏在深处的灵感。
我想，我是真的热爱。
每一个认真写作的人都是一个孤独的灵魂，不管你是处于繁华热闹的街市，幸福美满的家庭，亦或是寂寞冷淡的夜，不管你是朋友众多还是孤身一人，你始终是你自己，创作的路就是你找寻你自己的过程。
我好像看透了许多，一味地为了写作而去写作，精巧的设计一个又一个看似华丽的语句，反复雕琢每一个故事的情节，你貌似给了它一个精致的外表，却没有赋予它可以与外界对话的灵魂。
我们一直在说灵感源于生活，所以我们便一直在生活中寻找灵感，却忽视了人们最向往的生活是简单朴素的，是可以流露出真情实感的，但我们却渴望能在复杂中开出一朵花。
打开床头的台灯，是暖色光呢，我拿起笔记下我刚刚找到的灵感，关上灯，听着夜晚降温后呼呼的风声，沉沉地睡下了。
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