总有人说写作是件非常没有意义的事。对于他们而言，书籍的存在都是多余的。他们把作家称为荼毒别人灵魂的骗子，而自己却成了被物质生活养肥的无脑傻子。
对于我而言，写作不同于一般与人相处，是一件极其富有艺术情趣的事。你可以随意想象，你说的这段话，会有谁在看。一个叼着烟斗的老头，一个穿着清凉裙的少女，一个皱着眉的小丫头片子。如果你不打算把这篇文章发布出去，你可以选择把阅读权力全留给自己，是扣向心灵深处的一次交流。
这还不是最妙的呢，如果你在构思一篇小说，你会拥有主人公或是里头任何一个不起眼的小人物的视觉效果，你无形中会受他们的影响，和他们做出同样的动作，体验和自己本身截然不同的角色扮演，一个人就可以同时拥有很多种不同的人生。如果是莎士比亚笔下的戏剧就更棒了，一个人还要和那么多生活的矛盾做斗争，这样的斗争不知不觉就渗进骨髓之中，有追求者的日子也不必过得那么温和。
如果是在书写散文，也是极好的。把心像花瓣似的，一点点地撕下来，让它随意洒在流水中，浮在春晨的薄雾里，隐在长了青苔的碑石下。你就和这个世界，你所处的这片天地，很奇妙地融合在一起了，流淌于笔下的，不过是风说了几句，雨又凑了几滴，什么花香，什么鸟嘤，什么温润如玉，都在里头了。
这时候你可以抛开现实生活里的一切，欢乐地去做那个在梦中起舞的精灵。头上还有一顶吊扇在嗡嗡地转，墙上还有一只钟摆在哒哒地走，蚊虫围着研究叮咬身上的哪一块……这些，都不重要了。你沉溺在创作中的心，是感受不到这些的。你脑子里有的，只是一帧接着一帧的美好或是黯淡，你用手中的笔开始沙沙地在纸上，在脑海，用这个闲适的下午或是无人的凌晨，记录着。
我们写作的目的，就是如此简单。只是为了一捧心跳，自己的，不是自己的，都好。诗人把名字写在水上，黛玉把诗歌焚在火里埋葬，我在写完这句话后，要把我写的统统遗忘，去苟且凑合我随波逐流的生涯。我们没有能力去改变这个世界的时候，我们只能坚强地去成长。
哪怕我真的改变不了，我死在了不是如我梦想的路上。我只是殷殷期盼着:当我失去一切的时候，我会用尽最后一块钱买笔纸写文章，写到生命的尽头。
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