写作对于我来说，并不是一件为难的事，至少前二十五年如此，偶意为之的小品文，灵光乍现，含着热泪写成的东西，有时能感动自己，能让旁边的人，於我心有戚戚焉，每当这种时刻，我都会欣慰，都有点小自得，有些人类骨子里的自傲，不由自主的泄露出来。毕竟在某些方面，哪怕略微超于常人，这就算是件值得骄傲的事，虽然不知道，别人的文章用多久写成，别人是否把写作放在心上，但我觉得，自己的文字，总也算有所小成，相比较其他人，自己还是文字上的先锋者，大多数时候，你能精准锐利的写出文字，你能在别人这个那个，或者发拖长音的“嗯”的时候，先行一步，用你的笔触，写出自己的内心活动，剖析他们的内心活动，这使你不必受猫抓之苦。
写作毕竟是私人的事，那些传诵的名作家，高悬在校园梁壁上的名作家挂像，挂像下的隽永名句，历经了多少的磨难沧桑，少有探知者，归根结底，文学上痛苦凝结的苦恼，更难引起大众的共鸣吧，因为疼痛永远比欢快长久些，拔掉的牙能疼痛很久，含在嘴里的糖果少顷之后，就消去了味道。人们对于奇闻异事、桃色新闻、作家的经历和遭遇，求知欲远胜于其他，严肃认真，生动活泼，但作为写作者来说，无关紧要的话，无关紧要的事，有些是大可不必说的。
文学音乐美术，号称人类的三驾马车，后来的电影艺术，更趋向于娱乐产物，能称为艺术的电影少之又少。绝伦的美术家，对于光与影的巧妙把控，胜于高超的技法，他们鹰隼般犀利的眼睛，把控了临摹人物的面部表情，一颦一蹙，借此表达他们的内心活动。音乐家可以在一夜之间，谱出绝佳的曲谱，高音低音，更改易之，歌曲意境全无。文学里，有很多的天才苦才，文学家的眉头常常紧锁，额头隆起一个土丘，他们的目光平静安和，躬下身子，在昏黄的灯光下伏案写作。一个个鲜活的人物，故事的脉络逐渐清晰，矛盾冲突，剧情的演变，预留的伏笔渐渐出水，这中间经历了什么，并不需要有多少人知道。
真正的艺术，并不能完全靠灵感，快乐是灵感的泉源，那么苦痛则是艺术品的催化剂。苦痛羞于启齿，画家的痛苦抽象，音乐家的痛苦融化于音符，文学家残忍地将它呈现在人们眼前。你得从痛苦中说点什么，它不必多高尚，但你得说良心话，因为一旦此书付梓，多少人会购买观看，多少人会受其影响，你有多少的粉丝拥趸，你的一字一句，可能对他们造成什么影响，这些东西你都全然不知，你能做的只有时常叩问良心。
我儿时的启蒙书籍，一本是《史记》另一本是《三国演义》，前者让我感受了，三言两语，七字八字，就能概述一个历史时刻，一个刀光剑影、千钧一发的瞬间。难以封猴的李将军，封狼居胥的霍去病，大漠之上，农耕文化的先民，蒙古高原最早的居住者，为了各自的命运，一次次决战，那个英雄时代，时常让我心向往之。单于庭是什么样的，孔子真的有两米多么，徐福去了哪里，那个时代的八荒六合，好像有无数的故事，有无数的秘密等你去发现。儿时想象力的丰沛，巨大的脑洞里充满奇思妙想，写作技巧却是不足。写作技巧纯熟，却得疲于应付生活的重压，丧失了灵感。
真正伟大的作家，他们一边对抗着生活，一边用生命维护着自己的灵感。真正的勇敢，真正伟大的作家，并不是躲得远远的，把自己关在精神园地里，与世隔绝的进行创作。他们能从人间烟火里，不断汲取自己所需的东西，灵感和观察，加一点岁月的沉淀，写成一本书。读了这一本本书，仿佛经历了一段段别人的路。崎岖旖旎，平坦无聊，走过的这些路，无非是期待着有一天，你能寻得见属于你的那条路。写作恰如行路，走的多快并不值得骄傲，关键是你能走多远，你是善始善终了，还是有始无终，半途而废了。盲目重复前人的路，还是走自己的路呢。
随着时代的改变，写作也被赋予了其他的希望，成为一种谋生的手段，它门槛低，不像绘画和音乐，需要一些匹配的技术，才可以登堂入室。文字只需要一支笔就好，一支笔一张纸，在安静或者嘈杂的环境，文字在纸上游走，那一刻天地间仿佛只有你，你听见自己和自己对话，你体内的灵力被激发出来，平素里并不值得关注的事情，细小琐碎普通的日子，在文字的点缀下，也可以变得熠熠生辉，文学是一扇奇妙的门，而我们写作的人，就是一次次从这个门进入那个门的过程，我们一次次的推开进入，一步步的走入自己的内心。
村上春树，莫泊桑，欧亨利，海明威，没有比艺术更美丽的了，让我们能这么迷恋一个人，不因为他身上的绫罗绸缎，不因为他煊赫的地位，不因为她美丽的容貌，俊朗的面孔，而是因为那些思想的精魄。
现在的我，发现自己的灵感突然枯竭了，我坦言，我不是一个依靠灵感写作的人，现在更是连牵强附会的本事，也在一点一点的渐渐丢失。现在我来到简书，发现来到了一个新的世界，这里有这么多厉害的人物，他们的文章很有章法，他们的故事也十分新奇，文章的技巧性和思想性一直是我所缺乏的，我也缺乏将自己经历的事，用逻辑顺序穿插编排起来，使他成为一个好故事的能力，这些都是我要学习的，陷入瓶颈灵感枯竭，这未必是坏事，我相信通过一年的坚持，通过一年的努力，我会在文字上取得自己满意的成绩。
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