昨晚难眠，从书柜里倒腾了一会，翻出了几卷大学时代的旧书，半夜竟梦到了鲁迅。
鲁迅一句话也没说，默默地抽着烟，一根接着一根，比当年烟瘾还大。
“怎么会变成这样？”沉闷了很久，他忽然喃喃地问。
“不知道，我也不知道，先生。”我不知道说什么好。
“怎么会变成这样？我的文章不是白写了吗？我的小说，我的《狂人日记》和成百上千的杂文，那些书呢？”他目光哀愁，茫然，仿佛对着我，又仿佛越过我看向更遥远的地方。
“不知道，都在博物馆里像青铜器一样供着吧。”
“该死。仲甫呢？他在干什么！”
“他已经死了。”
“守常呢？他在干什么？”
“他也死了。”
“什么？！该死！……那么……”，他猛地弹了弹烟灰，火星子四处飞落，“那么秋白呢！我的好兄弟瞿秋白！”
“唉，他当然也死了。”
“混账！那该死的胡适呢？”
“很不幸，胡老先生也死了。”
“啊！”我听见鲁迅发出了一声惨叫。“那我也死吧！”
“先生！”我冲上前去紧紧地抱住了他，“你不能死啊。”
我感到眼泪正从他的面颊上疯狂地滴落下来，“一定会有办法的，先生，不要放弃希望，不要放弃希望呀！”我的眼泪也忍不住往下流淌。
然而先生的声音渐渐虚弱了，身体也疲软地坠了下去。我看到一只钢笔深深地扎进了他的心脏。
“救人啊！来救人啊！”我大声呼喊着。梦境中却是一片的喧闹与嘲笑。
梦醒的时候，我浑身冒汗，四周昏暗得令人心生恐惧，我拧开一盏幽黄的台灯，灯影下静静地躺着一本破旧的《野草》，我轻轻的触碰封面，那里只剩下一片冰凉。
网友评论